Un coin du 9.3 dans les années 60



Qu’est-ce que tu crois ? Qu’avant toi il n’y avait rien ?

Aujourd’hui dans l’9.3, tu t’l’as racontes de trop

Le javanais en verlan, tu le parles bien ?

Alors, zavivava vala saveclave, oh !



Dans les années 60, pas de violence pour exister !

Mes potes, c’est Baziz, Eric, Smaïn, Nicole,

Hocine, Charles, Karim, Pascal, Mamadou, Enrique,

Méziane, Serge, Saléha, tu vois un peu le bol !



Notre cité s’appelle Saint-Just, qui ça ?

Trois bâtiments qui se suivent à la queue leleu

« Devant », c’est le parking, deudeuche, DS, Simca,

« derrière », c’est balançoires et espace pour footeux !



On joue « derrière », entre immeuble et mur de jardins

Quand le ballon s’envole par-dessus, ailleurs

Il faut bien aller le chercher chez les voisins

Courte-échelle, saut et retour ; au moins mille heures !



Le Tour de France fait étape dans l’bac à sable

Les billes roulent sur les routes jaunes du Mont Vantoux

Les Dinky et les Norev suivent impeccables

Maillot jaune et peloton la jouent roue dans roue



Blanc-Mesnil accueille la coupe du monde de football !

Les grands favoris, bien sûr, c’est nous, les « Saint-Just »

Ceux des Tilleuls auraient dû rester dans leur hall

On a gagné vingt quatre à vingt et un, juste !



Au match retour, on traverse tout Blanc-Mesnil

On arrive crevés aux Tilleuls, l’ennemi, c’est eux…

On s’est pris une grosse raclée, Chef-d’œuvre en péril !

On s’en fout, on était des potes respectueux



Les futurs pros jouent au club des « cur’tons », l’Etoile

ou au CSBM, le club rouge des Cocos

un dimanche, les clochent sonnent à tendre les voiles

le suivant, c’est l’International qui a bon dos…



Dans notre cité, faut écouter l’aîné

Malheur à celui qui traîne après sept heures

Grand frère l’attend devant la cage d’escalier

Pour filer une volée aux merdeux… déshonneur !



Ados, on aime les mobs, surtout les Peugeot

Tu crames le pot, tu dépassais l’mur du son

Ça sent la démerde, quand t’as pas le gauche, tu prends l’droit

On fonce sur nos bleus 103, la tête dans l’menton



Même pauvres, on a plein de télés… récupérées

Elles ne fonctionnent pas, mais ça, on s’en fout

C’est pour, à coups de marteaux, les exploser

Ça fout les j’tons, dans les caves, on s’éclatait !



La télé d’alors est comme nous, noir et blanc,

Avec des nuances que personne ne perçoit

Cathos, muslims ou feujs, on s’casse pas les dents

Au nom de grandes causes, d’un drapeau, de relais…



On n’avait pas grand’chose, mais on ne manquait de rien

Nos parents étaient fonctionnaires, ouvriers

C’était peut-être notre chance, si on regarde bien,

D’ignorer ce chômage qui fait tant dévier…



A la télé, le plus violent c’était Zorro

Côté hémoglobine, depuis, on a fait mieux

il me prêtait son masque et je filais sur Tornado

Aujourd’hui, trop de monstres immondes à jeter au feu



Ce n’était pas le paradis, mais pas l’enfer

Aujourd’hui, tout devient grave et tombe à l’eau

Faudrait quand même pas qu’on vienne à manquer d’air

Ça serait vraiment trop, faire plaisir aux fachos !

Impréssionant...
Amitiés,H.

Encore un fake de paname.

J'ai toujours habité le 9.3 dans des cités HLM de Blanc-mesnil puis à Rosny et j'en suis fier. Je suis à Paris depuis 4 ans et pas à Porte d'Auteuil ou dans le XVIe ! Alors les "fake"...