Et la nuit s'ensoleille au point de l'arcature
Dans ce petit matin de nos mémoires antiques.
Emergeant des tunnels, natales villégiatures,
La côte était flottante, les eaux en italique.
Mes allégresses pleines pour la Venitie,
Aux traînes d'un archet, encielleront andante,
Une blanche saison d'où quelque main brûlante
Moissonnera la terre en camaïeux roussis.
Elle a drainé le coeur doré de l'archipel,
Cette eau qui a troublé l'Eternelle Cité.
S'y cache une princesse, immémoriale et belle
Que portent là, aux fastes, des pierres et des palais,
Où jouent sur le velours, les loups de carnaval,
La patte enfarinée blasonnant sa lagune,
Quand le Rialto en veine fait le dos rond aux lunes,
Argent de vieilles lires qui moirent un Grand Canal.
Encore, je reviendrai y voir le crépuscule,
Celui de nos accents, les bâtards de culture.
Cul-de-jatte toujours au temps des déchirures,
Je graisserai ma botte, chaussant la péninsule...
Poème revisité.