à Louis Lefebvre, tout du Seigneur, rien du Monseigneur.
D'abord, n'être pas treize, ne pas tenter le Diable Plutôt l'avoir à l'œil, surveiller ses lubies, Et pour ça, le convier. A souper on le prie : Qu'il vienne ! Et nous voilà quatorze à table.
On bouffe du curé, et on a du mérite, Car c'est pas du nanan que cette carne-là, Boucanée à l'encens, vieillie sous le vieux drap, Rafraîchie seulement s'il pleut de l'eau bénite.
Il faut pour que ça passe, monter un stratagème Oindre la sainteté d'une beurrée d'expectase Inférer des abus des faces de carême,
Noyer dans l'outrageant, se rincer de blasphèmes. Et c'est pas au dessert qu'on atteindra l'extase : De grasses religieuses barbouillées de Saint Chrême !
Ami, as-tu connu le temps des fils à linge ? Des dessous de dentelles frétillant sans pudeur Des guipures, fanfreluches en satin de couleur, Des chemises accrochées comme de petits singes,
Du french cancan des bas relevant haut la jambe Du vent qui sans façon mimait les postérieurs, De tous ces affiquets dans un monde rieur : On lavait en famille, mais on séchait ensemble.
On guettait la voisine étendant ses culottes C'était le ralliement, comme au drapeau qui flotte On criait "ça y est, elle ouvre la boutique"
C'était toujours lundi, qui ne s'en souvient pas ? Ce n'était pas pervers, c'était arithmétique : Si l'on en comptait neuf, c'est qu'elle n'en portait pas.