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[Robinson]

Mon bel Oiseau, que reste-t-il de toi ;
De tes longs vols par-delà les cités,
De tes sillons suscitant tant d'émois,
De ta liberté maintes fois louée,

De ta silhouette méditative,
Trônant au dessus de nos toits
Et de ta courte existence fautive,
Aux yeux de ceux qui s'agitent en bas ?

Cette ville a fait de toi un pigeon
Aux sobres couleurs de charbon grisé,
Niant ainsi les vallées et les monts
Sur lesquels ton ombre s'est projetée.

Aujourd'hui qu'as tu de plus de beau que moi ?
Car même l'esthétique contraste
D'un corps se vidant sur un sol sans faste
T'est ravi par de la neige et une oie.

[Eden]

j'aime pas

[Robinson]

Bonjour à toi,

navré de l'entendre.

Je dépasse déjà l'indifférence

Amicalement.