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Les poètes tissent leurs mots en lignes de passion
qu'entrelacent les murs mystérieux de la nuit
et l'inutile musique du temps.
Ainsi naissent les vers,
ineffable ciment dont sont fait les rêves...

A coups de coeur nait le poème,
fait d'idées détruites,
de vérités démenties,
d'amour perdues...

Ainsi je vais, inconnu,
dans le voyage de la recherche vaine.

Tout revient à "être".

Dans l'espace obscur
surgit le vide au-dessus duquel nous sautons à la corde,
sur le fil de la vie,
avec deux grands silences dans les yeux.

Un seul pas suffit...

[irena]

Oui, un seul..............................

très beau,

amitiés

merci irena.

[balila]

Rien n'est vain, ni le voyage, ni la recherche, ni l'inconnu...

Un seul pas suffit, un seul mot parfois, une main au-dessus du vide, aussi...

J'aime particulièrement la dernière strophe, Promeneur de Babel.

balila