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[NoMorgan]

Elle, un zeste de rouge, une ligne ferrée ;
l’absolu a foutu le camp. Chacun s’y reconnaîtra, ça sert à rien de mentir.
Elle a gardé ses ailes dans le dos.
Elle aussi, pour mieux arpenter des rues déstructurées, paysages urbains de ville et banlieue, c’est toujours pour se perdre. C’est un peu foutre en l’air ses classiques.
Mais elle aime les horizons incertains, et les bottes usées sur des serpentes désertes.. Oublier pour apprendre de nouveau, c’est là bas que ça se passe. Un ticket, une route, et un peu de poussière à marcher. Deux trois moulins à prière sur le trajet et un réverbère bien trop grisonnant à fuir. Mais croyez-vous que l’espoir est permis alors que l’idéal s’impose en évidence ?

La nuit, elle se cache dans une laine, la clarté d’un tungstène et fait le tour d’elle-même. Là une station de métro, ici, son trousseau de clés, là, la porte, la serrure, la serrure.. Un petit cirque en cage. Elle file le jour, et si elle pouvait jeter leurs aberrances à la figure, affligée de l’insupportable, si seulement elle pouvait suivre le chemin de fer sur des milles.

Les capturer dans une toile de rousseur, ces illusions à mettre en bocal. Ca remplace un feu de nuit. Elle s’arrête souvent sur des morceaux d’émerveillements créatifs, s’y baigner, s’enduire d’une vérité qu’elle cherche encore. Celle d’épaisses fumées, d’arômes opiacées, d’idées suffisamment intenses et veloutées. Et toujours, s’effrite l’artifice, et le monde ne tient plus debout, et elle ne tient plus debout, il faut repartir. Champagne ou whisky ? Take it as it comes, Morrison n’est jamais loin.

Elle est vivante à avancer ainsi, la solitude l’est aussi. Toile de rêve et de liquide, retenue d’une matière malléable et d’un fragile qui transpire de ses iris. Un reflet et une grille, reste derrière-moi démon, car je m’approcherai à ton contact pour y noircir quelques mèches rousses. Un voile bleu-turquoise dans ses yeux, transpirait la frustration de ne jamais aboutir. Si ce n’est la vision apaisante de ce qu’il y aurait à la fin, et de ce qu’il y faudrait encore faire.

La décadence n’a plus le goût de la fuite. Et une sonate grinçait, et les scènes s’effondraient, les vérités intimes, les aspérités créatives, et orchidée bleue, et reste derrière-moi, démon d’idéal révolu, le chemin ne fait que commencer.

[heloise]

C'est un beau texte
C'est drôle
Je m'y reconnais un peu
Bises

[lacape]

un beau texte comme j'aime !!
amitiés

[Félice]

Mais croyez-vous que l’espoir est permis alors que l’idéal s’impose en évidence ?

Nous sommes les seuls à nous l'imposer, mais je crois qu'on peut s'en détacher...

Un super texte. Un super titre (vraiment, vraiment).

Oui, quelque chose de très singulier dans cette écriture.

Félice.

bien...! ça donne du sens à mes envies... encore...! merci!

[bohemia]

Une belle écriture, de belles choses...