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[Pachane]

Nous nous en reviendrons à la saison des flèches.
Parcourir les fleuves, les courants transparents.

Le jeu est un pendule, le long lobe de lumière.
Qu'y peut on esquisser? est ce le devoir de passer brièvement, sans bruit.
Les volets clos, et ces paupières effritante au contact, l'émotion est la Lune.

Tu reverdis, les printemps sont des épées de bois, un coup dans le vide et le tour est joué.
Elle manie le verbe avec la prudence des lucioles, on dirait une neige électrique, à moins qu'ailleurs déjà plus rien ne vole.

Le feu follet cours la plaine, les quartiers du silence sont installés, on immisce le bleu comme le bleu s'immisce en nous, proportionnellement.
Les vérités, au quatre vents, et nous les flutistes, nous jouons comme l'antique saveur, un rien qui est un tout, une merveille de correspondance, l'echec serait de croire à un joueur supposé autre.


Dans la comédie sociale, les strapontins valent les fauteuils.
L'Amour n'est pas simplement le Moyen, il est de toute la frondaison, le jouet du Chaos, celui bien entendu que l'on entend, et tout cela proportionnellement.


Mat.





Pachane YTTRJN.