Dieu la belle affaire!

Quand on a tellement à balayer devant sa porte.

Dieu cet ignorant!

Il a deux poutres dans les yeux.

Désolé, un seul mot, le mien, bassesse.
J'aime les grandes idées, je ne suis qu'un roturier
Bloqué à jamais dans ce que la noblesse qualifie d'ordurier
La beauté chez le rustre ne sera que la fesse

Belle affaire nous voila au premier jour
Puis plus tard réunis dans nos premiers émois
Le spermatozoide dans son dialogue de sourd
Le sang bleu n'aurait til pas la même joie?

Non, le beau le cultivé est noble
Une faute, même une avancée, pire une idée
Cette avalanche de mots ne sont que grimaces horribles
La populace grouillante a parlé

Ce plomb sur nos épaules
Le rire, le grave même le triste n'a plus d'importance
Enfermé dans ce que l'on est: un role
Les anciens et ses dépositaires nous tancent

Sachez que les Villons vous regardent
Sur vous les tripes des pendus se déversent
Des sourires édentés vous narguent
Sur vous l'Humanité verse

Ses idées et ses larmes.

Putain Obispo est de retour!

Heureusement que comme lui yen a qui cherchent. Pour une nouvelle poésie.


Bravo!

c'est koi ces conneries?

Etre édité.


Les colporteurs du lamentable.

Ici vous êtes lu....

Et puis si vous vous voulez un lecteur, lisez vous!


Nombril.


Le but c'est quand même d'échanger, gratos.

bande de gamins moi j'ai raqué sec avec le 3615 une simple histoire de gens, yen a eu même des bizarres. Le théatre de la poésie... drole d'aventure.

le cout n'était pas un filtre.

Maintenant c'est pire.

C'est n'importe quoi. J'essaye de lire mais votre connerie me noie.

160 millions de yeux te regardent
Droite gauche
Ils te regardent
Toi paumé
Toi regardé

Des yeux


Je sais pas nous
Nous lui
Encore qu'un homme
Des vies de dire encore

Que le vrai existe encore

Encore j'aime ce mot

Vrai aussi


mélange d'un espoir

Aspire espoir...

Les pas s'allongent.
vierges et puissants
Traversent le mot
Il y a.

Mais non
C'est encore comme un pas vrai
Je ne sais pas
je ne sais plus

Bon,
C'est moi
C'est toi
M^me que serait nous

Je ne sais pas plus encore


Octobre comme des feuilles qui tombent
Un soir qui de dit je vais dormir
Des bruits d'ennuis dormir
Moi c'est comme un sourd qui entend

Paradoxe de vie
Comme encore come
Le jour et le nuits
Encore dire n'importe quoi

J'ai peur le soir
La nuit aussi
Des monstres
J'ai honte de ma peur

J'aime l'image belle
Belle, mon coeur se serre
Peur encore
J'ai marché dans mes hontes

J'ai pleuré dans mes peurs
Nagé dans mes pleurs
Rien ne m'a dit
Moi reste avec moi

Un vague interdit
Il dit
Même pas honte
Finalement qu'un rien

Un mot qui se perd encore

D'un vouloir dire

On la fait koi?

On la fait plus

La poésie c'est crier des mots

Encore ces bouteilles à la mer

Parler au coin d'un feu

Te prendre dans mes bras

Et pleurer sur ton épaule

C'est ça la poésie



C'est pas faire de l'art


C'est une simple communication



Des mots aux vents


Des bouteilles à la mer

Des bouteilles

Des bouteilles


Des bouteilles





Encore des bouteilles



Plus de bouteilles




Je nage et me perd


Surnage


Ma grande gueule s'ouvre


Puis se noie.

[...]

Rien n'est pas plus tristre que la tristesse.

On se la joue?

Pas la droite celle du milieu.

Vous deux vous meritez un bon coup de boule dans le pif.


allez discuter d'un grand Malher (la 5) avec celui qui a vécu...

Que le mot, le mot.

L'échange est bien rendu.

Bien qu'étranger à cette sensualité, j'adhère, l'art est cette capacité de se transformer dans la vision de l'artiste.

J'ai vécu un rêve avec l'albatros.

Le rêve et le vrai n'est ce pas de se livrer VRAIMENT?

Ya de ça.

Et C beau.

Bof

zavez pas marre d'é^tre cucul?

La poésie c'est p'tet autre chose qu'age mental star'ac?

une coupe de trop.

Ronsard se retourne dans sa tombe.

Puissant, vieux et novateur.

Balèze koi.

J'aimerais un trés jeune et voir son évolution.

Un genre qui se la pète Villon.

Mais un vieux c'est tout bon aussi.

Ya une putain de sonore, ça coule c'est cool.

Bref du tout bon.

Un peu de gai ça ferait pas de mal

N'enfin le cerveau tourne dans ses idées

Putain que c'est désuet et couillon ce blabla.


Ou ou on est au 21 ième siecle?

Ya pas l'air...

Même le mot a l'art du maigre
Non, si il reste un oui
Même lui je le renie

Un reste, une maigre portion

De souvenirs?

Non, encore

Rien vu

Rien dit

Je suis

Trace d'une vie

A+.

Honte à toi et ta famille de poèmes rassis

Un sourire je revis
Pourquoi suis je ici?
La nuit est partie
Je rêve de bras serrés sur moi
Le jour est la et je bois encore
Pleins de yeux sur moi
me disent pourquoi?
Tu erres ta vie
Des yeux encore
Je ne sais pas
Chanson triste de Céline
Pour que je m'aime encore
Pourquoi aimer?
Si on a la haine de soi?
Bref l'amour m'étrange
Je n'ai pas été en moi
Je me regarde en dehors de moi
Pourquoi serais je en moi?
KKun m'aimerait?

Il faut au minimum que j'existe

Arriver à me faire exister.

Je sais même pas

Picasso voulait retrouver la spontaneité de son enfance, sa période bleue prouve qu'en figuratif c'était pas un manche.

J'ai jamais fait de philo. Mais dans le fait d'une sorte de retour à sa propre source, dépouillé de ce qui nous encombre l'idée me plait.

Si c'est pour dire que l'on va vers un monde infantile, avec un texte second degré, c'est faire insulte aux enfants.

Les infantiles adultes sont ce que sont les drags queens aux femmes, des pastiches sans substance.

L'être humain le plus mature c'est l'enfant de 10 ans, encore vierge de ce qui va lui bousiller la vie (comme une grande partie des espèces) : sa reproduction, cet instinct impérieux va lui insuffler les pires des tourments et aussi lui déverser des torrents de plaisirs (la nature n'est pas ingrate).

Le souvenir de mon enfance? Un gigantesque rien. La quiétude absolue. L'émotion brute quand elle a encore le droit de vivre... Pas la menace d'un concurrent mâle, ni la catastrophe d'une femelle interessée.
Libre!

Alors se vasectomer?

Impossible, les hormones provoquent un processus irreversible, le moule est cassé à jamais.

Une seule issue: l'enfant.

Lorqu'il est grand et adulte, l'age venant, on pourra peut être se laisser aller à redevenir celui que l'on a été. Les femmes ont cette chance d'avoir un couperet (cruel) qui leur dicte le jour ou elles deviennent grand mère, nous n'avons pas cette chance et beaucoup d'hommes se balladent dans leur rêves d'ado jusqu'a leur alzheimer.

Le problème c'est qu'on ne se libère pas de ses enfants, ils restent notre fruit, qui même adulte doit être préservé et protégé bec et ongle. Peut être une erreur, laisser vivre notre contribution, ce que nous a imposé la nature, se dire j'ai donné merci, maintenant place aux autres je reintègre le nirvana?

Non on reste sous l'emprise, pour preuve ces quinquas grotesques dans leurs dragues de jeunettes, aprés quoi courrent ils? Placer leurs bons vieux spermato, qui eux commencent à faire la gueule, surtout si ils ont déjà bien servis...

Mais voir un être humain? Sans le voir comme un objet qui doit servir à nous servir?

Revenir à avant.

Pour comprendre cela il suffit de voir les tout petit, un autre tout petit n'est que curiosité. Nous les grands baignons dans des tonnes de complexes questions à l'autre. Finalement, facilité, on l'ignore.

Notre vie à des étapes, il faut les comprendre.

Aprés notre vie d'adulte on peut, on doit revenir à notre enfance. Bien sur rester la mère ou le père sur lequel on s'appuie pour ceux qui ont eu la chance d'avoir une famille. Finir la boucle, devenir l'ancetre, le sage celui que les pulsions dévastatrices ignorent désormais. Plus de simulacres!

En revanche obliger le jeune adulte à s'adonner à cette frénésie sexuelle que nous dictent nos hormones.

Rendre à chaque age son vrai.

Prendre un jour sa retraite et revenir à cette plénitude de l'enfance, sans parents, finalement c'est le pied.

ça peut le faire.

Pour l'instant c pas encore top chez moi.

Mais a 10 ans la mort c loin, à 50 1 pe + prés.

se voir tel que l'on est dépouillé des droles d'idées des autres.

Simplement être soi devant un beau couché de soleil et le gouter vraiment.

Ne plus subir son cerveau mais vivre en harmonie avec.

On fait des choses nulles belles ridicules kelkonk bof horribles.

M'en fiche vive internet

T'emmerde? Zappe.


Expression gigantesque, de tous

Je revendique le droit du tout et du n'importe quoi, du beau, du moche, l'art total de l'humain gratuit et hors de prix de prise.

On dira un sourire dans une larme

Ou une bonne odeur dans un caca

Voire une bouteille dans une carrière

Même un soleil dans une orbite

Images de nos serre veaux

Pour que le mot vive

Le reste on s'en fiche.

On en revient toujours aux mêmes choses dés que l'on parle du bonheur. Le définir pour commencer. C'est déjà foutu, définir le bonheur, quasi impossible car c'est une notion qui se définit par l'individu lui même, on ne doit pas parler du bonheur mais de son bonheur.
Pire encore suivant les périodes de sa vie et des événements cette notion évolue. Donc pour parler d'un être précis il faut dire ses bonheurs, pour parler d'un de ses bonheurs avec précision il faudra alors faire intervenir des notions de temps et citer les évenements qui sous tendent cette période donnée.

Le bonheur a un instant donné est le resultat d'une équation individu + événements contextuels + situation intellectuelle de l'individu.

Une autre notion complexifie aussi, c'est la durée. Je ne veux pas parler de stabilité mais de durée pure. Un exemple: une joie d'une personne incarcérée, un rayon de ciel bleu dans son horizon gris.

Une autre encore l'amplitude/érosion, bien que souvent associée à la durée en raison du contraste (le rayon de ciel bleu de l'exemple précédent sera amplifié car contrastant avec le malheur ambiant) il est néanmoins une composante, dans des périodes longues, paradoxalement qui tend à le faire disparaitre. Un bonheur qui dure finit par rejoindre la normalité, en ce qui me concerne c'est les états suivants: satisfaction intense, béatitude, plénitude, normalité, banalité, langueur, ennui, malheur. Suivant l'intensité du bonheur le processus s'arretera plus ou moins tôt.

La on commence à tomber dans la philo, définir un état, si il est issu au préalable d'une situation intense de bonheur et que l'on étudie celui ci deux jours aprés sa manifestation il sera déjà érodé si d'autres événements ne sont pas venu le réactiver.

Le bonheur n'est pas descriptible, il faudrait décrire toute l'humanité, le temps ou elle a vécu, les événements et pour finir les parcours de chacuns de ses éléments, tache impossible.

En revanche un instant de bonheur peut être décrit, c'est la ou la poésie excelle, dans ce cas en se limitant à quelques événements choisis de l'individu et des effets qu'ils procurent sur celui ci permettent d'avoir une vague notion dans la tête.
La poésie en créant une image mentale sera plus concise et puissante quand l'image est bien choisie et construite bien entendue (on revient au rayon de ciel bleu).

Pour conclure je pense qu'il y a peut être un moyen de parler du bonheur, dans une longue description de ce que peuvent être les instants de bonheur d'un individu et ensuite de procéder par comparaison successive à un autre, par exemple. La poésie reste quand même plus simple.

Quant aux drogues c'est un sujet immense, tabou, souvent débatu par des gens qui n'y connaissent rien, difficile en raison de la totale méconnaissance chimique de notre cerveau, et pour finir impossible à traiter sans y accoler ce que l'individu recherche ou compense par sa prise.
Quelqu'un de clean génére ses propres molécules (sans jeu de mot, ou presque )

Je me souviens d'une engueulade au sujet "d'un tronc rouge me sort de la gorge", qui avait été vu par un visionnaire du 3615, pour lui c'était une bite.
Moi dans mon texte ce n'était qu'un mec qui gerbait rouge, chose que j'avais vue (et qui m'avait choqué), je n'ai pas eu le loisir de m'expliquer, puisqu'il m'a banni.

J'étais plus jeune, et surtout dans une poésie complètement comment dire? expérimentale? Bref vouloir faire mieux que les autres, maintenant je sais. Je fais ce que je peux. Et aussi comme je veux.

J'aime bien ta recherche.

Poil aux niais.

morfidable...

ca clique et tes claques

Bin homme, kun homme

Dans ses cliques et ses claques

Un nul qui tue

Un homme,  Homme

Un jour

Peut être

...


Moderation pour vulgarité et obscénité gratuites  

Mais la coccinelle je

crouich

zut plus de coccinelle.

Le salaud il tourne le pied.

sourire shining...