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[Gulliver]

Rien ne pousse, excepté l’herbe.
Rien ne frappe le regard, sinon l’une ou l’autre pierre
et ce que la pierre contient et protège.
Ici, loin de la plage,
loin du lieu où l’eau
ne cesse de refluer:
métaux rouillés, bois vermoulu,
le cadavre d’un dauphin ou tortue
Il ne souffle aucun vent capable de nous pousser
vers ce qui a été promis.
Les minutes qui passent, deviennent des heures,
non pas des jours, mais des nuits
qui ne deviendront jamais des années
mais des siècles, où quelqu’un meurt,
et un autre, qui l’ignore, bâille.

Carlos Barbarito
http://d-sites.net/barbarito

[Tyi]

Encore très beau.
Il y a dans le blog de l'auteur un recueil (ou son fragment) qui est admirable. "Le fardeau des jours".
Les textes sont en espagnol et traduits à côté.
Dans les deux langues, il y a quelques délices.
Je me suis arrêtée à celui de la Page 2, 4, et 9.
A garder sur soi.

[Carla.]

Beauté sobre, qui va à l'essentiel.

[Salam]

C'est du beau et du bon c'est clair
Le site vaut le détour.