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[subalterne]

Il n’y a en tout ceci ni vérité, ni mensonge. Il me semble qu’évoquer est combien plus précieux qu’énoncer un fait, le sens ni fait pas tant que la sonorité.



Quelle prétention que celle de savoir aligner, l’un après l’autre, ces caractères dénués de sens, de vouloir créer un flot capable d’emporter, de posséder, de ballotter, de noyer, au gré des besoins trop concrets d’une simple créature dite pensante …



C’est bien la seule chose à laquelle je cherche à m’appliquer, c’est bien ma conscience, tantôt inavouée mais toujours inassumée, que ce désir viscéral de savoir cultiver ce champs des sensibilités.



Choisir les mots simples. Aussi simples que les plus doux plaisirs, même ceux que l’on tire des situations les plus complexes, des plus violentes passions. Et là est bien mon plaisir, telle est ma sordide quête de ces jours. Se sentir, douloureusement, en vie.



Un mot doit bien en valoir un autre. Aucune étoile n’est semblable, il n’est pourtant qu’un terme pour toutes. Le présent ne se conte pas. Je déteste les mots. C’est bien cela …



Je vous voue une haine profonde, pour cette promesse que vous constituez par votre simple existence ; promesse éternelle de tous les arts, mais des arts entre tous, il m’apparaît que vous vous êtes imposé à la nécessité humaine, tant et trop, à en devenir le plus vulgaire. Je vous exploiterai à l’inacceptable , vous emploierai à mal tant que je n’aurais pas touché au but, tant que je ne vous aurais pas fait tenir cette parole impossible, de laquelle vous ne pouvez plus que vous défier de fait, dont vous ne savez plus être que l’outil de l’énoncé.



Ainsi. Il me faut tant de mensonges pour parvenir à faire pour que l’alignement évoque enfin un semblant de vérité, bien plus que la manière biographique pour rendre une infime valeur à ce que je prête, comme raison à votre torture, bien plus que la manière romancière pour restituer un si dérisoire extrait de la matière brute….



Puisque vous êtes toujours si vulgaires, menteurs, grossiers, infimes, approximatifs, injustes… Je ne peux que me résoudre à vous employer de la sorte.



Pendant qu’ainsi je m’acharne à vous faire porter mes propres manques, le monde vous adule et vous honore ; vous voilà portés par un flot dont le courant dépasse, de combien, la grande rage de notre curieux siècle , cause de nos insuffisances. Il est de bon ton de régler ses comptes avec papa et maman et en faire part à la conscience collective, il est de grande mode de livrer, comme s’il s’agissait de la plus intime des confidences, l’air convaincu porté par le propos mûrement étayé, que l’œuvre nous a servi de thérapie … Quel ennui, auteur ! Ai-je besoin de ta pièce, de tes récits à la pudeur curieusement distribuée pour comprendre que je n’ai aucune vocation à devenir psychothérapeute ?



Voilà, comme c’est venu … De ce présent, ne songez plus à me demander ce que porte ces pages. Je serais bien confus de devoir vous répondre, après cela.

[subalterne]

Non, pas si bas ...