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[subalterne]

Vous me qualifierez sans doute de voyeur, ou pire. C’est effectivement ce que je suis, tant et si fort que c’est par son propre regard que je me rince l’œil, que je me repaît de sa vie. De ses plus violents désirs à ses plus profonds ennuis, il n’est ainsi pas la moindre goutte d’humanité en lui perdue qui ne m’échappe. De ses sens, je fabrique une succession d’images, que je me plais à parcourir, souvent, telle une âme errante arpentant une galerie qui tous les jours verrait naître une nouvelle pièce à sa collection, dans laquelle chaque toile évoluerait au même rythme dans les autres dimensions que dans le temps, dans laquelle chaque scène serait éternellement menacée de se voir complétée, modifiée, ou juste détruite. Bien indépendamment de sa valeur, une galerie évoluant de manière si chaotique que les portes nous en resteraient fermées aussi longtemps qu’on ne saurait prêter un sens à l’éphémère. C’est ainsi que j’ai reçu chaque mot, qu’il les ai, ou non, écrits. C’était une cérémonie devenue rituelle ; à cette image elle portait son lot de ridicule. Quand ce devenait trop oppressant, quand il décidait qu’il valait fin mieux noircir des pages que de se laisser submerger par des trop pleins qu’il ne savait plus gérer, il devenait presque hystérique. Et content de lui, avec çà. Il grattait le papier à le déchirer, parfois, mais jamais il ne s’arrêtait avant d’avoir franchi à revers le seuil de douleur nerveuse, limite dont il ne devait la conscience qu’à un instinct étrange à son être, contrastant étonnamment avec ce qu’on pourrait appeler sa personnalité – je préfère parler de son bordel. Puis, revenu à un état plus clément, il relisait, de préférence un mot sur deux ou trois, jugeais placidement que ça ne ressemblait à rien, se demandait même souvent de quelle source empoisonnée ce pouvait bien être puisé. Effectivement, posé sur la même échelle, l’imagination qui le submergeait lors de ses périples, et celle qu’il empruntait à je ne sais quel néant pour trouver des moyens de destructions dignes de son indignation du moment, ses mots ne valaient sans doute pas grand chose. Qu’importe, l’acte qui succédait à l’acte devait faire partie intégrante du besoin auquel il répondait alors. Qu’importe, que tout ceci soit détruit, puisque qu’immortaliser était pour lui la plus barbare des analogies à la mort. Tout du moins, il n’est pas, dans l’interminable labyrinthe de représentations qui est aujourd’hui le mien, un ouvrage aux vents qui n’aille pas sans la forme, la rage qu’il a mis à la détruire d’un simple souffle. Je n’ai pas trouvé ailleurs tant de matière que dans sa propension à contempler le vide, à cette forme puéril d’émerveillement, à ces terreurs infantiles … A ce désintérêt pour lui si évident de cette pièce de vie pourtant si fragile. Il préfère se répéter qu’il n’existe, en ce bas-monde, aucun être qui ne soit que pour lui-même, il s’égare souvent avec une joie amère dans l’image d’une diabolique machinerie dont il ne constitue qu’un infime rouage, peut-être simplement une goutte d’huile sortie tout droit d’un bidon de plusieurs litres, lui même sorti d’une raffinerie qui produit des engrais à machinations de bien douteuse qualité … Je saurais bien m’étendre encore des heures sur son être, son paraître, ou ses mal-êtres, mais il n’importe pas tant, face à une œuvre, tout aussi anonyme ou médiocre soit-être, de lire les commentaires des bien-pensants qui en ont fait la critique, que de se laisser porter, égarer, à simplement la contempler. L’histoire est anodine ; le fait, pour nous, n’y fait rien à son intérêt. Je ne m’en fais pas tant … Vous comprendrez.

[subalterne]

Non, ne descend pas, pas encore si bas ...

[vallée]

j'aime te lire subalterne

mais regarde autour de toi
ici
et dis-moi si tu vois
de la littérature

trouve-toi
un bon vrai éditeur
ça doit
passer à l'aise

[subalterne]

Vallée,

Je n'ai pas compris tout le sens de ton message;
Mais merci pour le

J'aime te lire


A l'injonction
et dis-moi si tu vois
de la littérature

J'ignore ce que c'est que cette bête, la littérature

Je sais à peine lire; et c'est à peine une histoire - enfin la mienne.

De trouver un bon-vrai-éditeur ... D'accord, j'essaierai, juste pour voir.

Merci à toi;

subalterne.

[vallée]

je suis franc quand je n'aime pas
mais aussi
quand j'aime
et je suis inapte
au compliment
donc
je vais essayer d'être plus clair :

j'aime te lire

tu écris
de la littérature
bien au-delà
des pauvres essais de
ce forum

ne perds pas trop ton temps :
essaie de te faire publier pour de vrai

tu écris la meilleure prose
que j'ai pu lire
ici

et de loin