Il faisait noir
Et Sainte Hélène dans nos mémoires
-Nos amertumes étouffées-
Etait la lumière que mire l’étoile.
Nous creusions la racine
De moi à moi
A la pulsation lente de tournoiements
Seules nous n’étions rien
Que la vague rompue du désir
Et le corps visé d’une âme
La plupart du temps
L’œil nomade
C’était à Lausanne
Je m’en souviens
Nous pique-niquions sur la berge
Je voyais -te lisant- ton visage
L'écume blanche sur tes mots
Et des enfants jouaient à la balançoire
La nuit tombant
Les feuilles des arbres se penchaient
Si près de l’eau qu’on aurait dit
Qu’elles buvaient en silence
Ma nostalgie
Au fil des pages.
Et Sainte Hélène dans nos mémoires
-Nos amertumes étouffées-
Etait la lumière que mire l’étoile.
Nous creusions la racine
De moi à moi
A la pulsation lente de tournoiements
Seules nous n’étions rien
Que la vague rompue du désir
Et le corps visé d’une âme
La plupart du temps
L’œil nomade
C’était à Lausanne
Je m’en souviens
Nous pique-niquions sur la berge
Je voyais -te lisant- ton visage
L'écume blanche sur tes mots
Et des enfants jouaient à la balançoire
La nuit tombant
Les feuilles des arbres se penchaient
Si près de l’eau qu’on aurait dit
Qu’elles buvaient en silence
Ma nostalgie
Au fil des pages.