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[Paname]

Un spectacle urbain de toute beauté nous attendait à la sortie du restaurant.
La pluie avait cessé, ce qui déjà ne nous fut pas désagréable. Mais sans doute depuis très peu de temps, car tout, autour de cette prestigieuse et imposante place de Sloane Square, depuis l’asphalte des trottoirs et celui de l’immense boucle ovale de la chaussée, depuis les carrosseries des bus et des taxis, celles des innombrables voitures de luxe qui abondaient à cette heure dans ce quartier, jusqu’au mobilier urbain, aux gros heurtoirs et aux plaques de cuivre des riches hôtels particuliers, et au feuillage dispendieusement éclairé, tout, absolument tout resplendissait de lumières, comme grossies à la loupe par les gouttes de la récente averse.
Ce qui contribuait à souligner le caractère typé bon chic bon genre de ce secteur tampon, coincé entre les deux grandes bourgeoises que sont Chelsea et Belgravia.

C’était un spectacle qui, comme dans beaucoup de quartiers d’autres grandes villes européennes, pourvu qu’ils soient bien à l’ouest, éveillait dans l’esprit des promeneurs au caractère tranché dont je faisais partie, soit un appétit à la Rastignac, soit un profond désir de vote communiste.
Les deux tendances pouvant même parfois cohabiter et se concurrencer au gré des circonstances.
Connaissant bien l’épaisseur de mon compte en banque de petit fonctionnaire de la Police,quand bien même Nationale, je me sentais donc d’humeur plutôt balzacienne que marxiste, devant ce luxe étalé et comme mis en valeur par la nature elle-même.

C’était presque palpable face au défilé rutilant des carrosseries somptueuses, belles de nuit de luxe toute luisantes d’une humidité quasi sexuelle, qui semblaient se prostituer sur la place comme dans un salon d’exposition démesuré. C’était tout le musée de Beaulieu en mouvement, dans un étourdissant manège de charme et d’inlassable séduction. Féerique ! Presque envoûtant !

Taxi noir. Libre. C’est pour nous. Chaleur. Intimité. Bulle. Cocon. Presque sein maternel.
Voyant que le chauffeur, à cette heure tardive de la nuit, délaissait les bords de la Tamise plus rapides le jour, pour couper au plus court par Hyde Park et Shaftesbury, je lui demandai la faveur d’un petit crochet par Harrods.
Et pendant deux minutes, nous avons admiré l’imposant paquebot illuminé qui brillait de tous ses feux dans la nuit londonienne.

Solidement amarré le long de son quai de béton où quelques passants rêvaient encore, le nez levé vers ses hublots resplendissants, sa masse énorme, bien qu’allégée par les lumières et les couleurs, écrasait littéralement tous les bâtiments à l’entour.
Sa puissance tranquille et sans rivale arrivait presque, à cette heure de la nuit, à faire oublier l’objet même de son mouillage permanent au cœur du grand port : la satisfaction de tous les bonheurs matériels, des plus nécessaires aux plus superflus ou excentriques, contre des masses éhontées d’argent cumulées en échange.
Paquebot géant et inoffensif ? Ou coffre-fort dantesque, propriété de corsaires des temps modernes préparant chaque nuit l’abordage du lendemain, bien décidés à écumer sans trêve les mers londoniennes et à y thésauriser leurs scandaleux butins ?
Voilà un Titanic qui n’était pas prêt de couler ! Ou alors, ce serait vraiment gros temps pour les affaires et le commerce international…
"Merci, chauffeur...Euston Station, please...
Et nous nous renfonçames dans l'immensité de la banquette de nouveau en mouvement...