Pachane

Au grand homme aux oreilles de Jade.
Le plus beau et le plus dur métier est sans doute celui de faire rire.

De frire dans l'indolence la pestilence des malentendus fièvreusement tripotés.
Un tel sourire doit figés, féconde, de jeunes femmes bien pétulantes.

Vous aimassiez sans émacié, talent rare et apprécié.
Votre Marseille chante sous l'olivier, de l'ardre verbe qui vous sied.

Bien à vous Mr Ferandel.


Pachane YTTRJN.


Dans ma gratitude, mon amour du jeu , J'ai oublié un N.
Bien entendu il s'agit de Fernandel.

Tout schuussss.
Le cadavre sifflle 'A boire...'.

Dans toutes les pentes, il y a un cadavre qui trinque, c'est matter ma trique.
Le vent souffle débonnaire, le cadavre lui il aspire à un vide meilleur.

Encore une fois tout ça, c'est rien que de la logique.
Et puis le soir tombe, comme des us et des coutumes, et les us ça crée des liens.

Un petit chasse neige, tout le grandiloquent pète de toutes parts.
Des bruits incongrue brise le silence, on dirait un accouplement de bonhomme de neige.

Evidemement de là où on est, on voit que-dalle.
Le sifflement des pins fait penser au temps qui passe inexorablement.
Pfiou, fait pas chaud non? trouvé pas?
Et le relent d'alcool qui enflamme les passions, et le foie qui demande une règlementation.


Pioouuu, et dire qu'au Seychelles y a des gens qui sèche au Soleil.
Le cadavre pense, il formule des voeu, la nuit éclabousse le possible de son innénarable prestance.
La nuit tout les chats sont gris, voir verdâtres, evidemment de là où on est.....

Les étoiles apparaissent, c'est Cassiopée là-bas, regardez on voit la voie Lactée, et ça c'est....
Schblum...., ça c'est le rhum qui soigne les refroidissements mais ne peut rien contre les echauffements.

Le cadavre baigne dans le froid du jour.
Il coure après son ski.

Et hop, clopinant comme un loup démangé par l'espoir.
Il s'assied et culmine devant l'Arbre de Sa Vie.


Pachane YTTRJN.

Nous nous en reviendrons à la saison des flèches.
Parcourir les fleuves, les courants transparents.

Le jeu est un pendule, le long lobe de lumière.
Qu'y peut on esquisser? est ce le devoir de passer brièvement, sans bruit.
Les volets clos, et ces paupières effritante au contact, l'émotion est la Lune.

Tu reverdis, les printemps sont des épées de bois, un coup dans le vide et le tour est joué.
Elle manie le verbe avec la prudence des lucioles, on dirait une neige électrique, à moins qu'ailleurs déjà plus rien ne vole.

Le feu follet cours la plaine, les quartiers du silence sont installés, on immisce le bleu comme le bleu s'immisce en nous, proportionnellement.
Les vérités, au quatre vents, et nous les flutistes, nous jouons comme l'antique saveur, un rien qui est un tout, une merveille de correspondance, l'echec serait de croire à un joueur supposé autre.


Dans la comédie sociale, les strapontins valent les fauteuils.
L'Amour n'est pas simplement le Moyen, il est de toute la frondaison, le jouet du Chaos, celui bien entendu que l'on entend, et tout cela proportionnellement.


Mat.





Pachane YTTRJN.

Le sang coule.
3 étages, une goutte, trois gouttes, dégoutte.
La claque, rhazam , le ciel, rhazma, le kif, argh.

Mon ciel, le sang, la plaie, le silence de l'éther.
Les cocos, jovial marxiste, la vitre, les éclats de rire et les autres.
L'amertume, le fil, le présent et le présent encore.

Tout est noeud comme disait Bruno G., le fier organe que de le dire sans faille.
Contrainte, oui, mais le noeud est dans le lien
.
A moins que cela soit l'inverse.


Les malentendu sont des éclipses, leurs conséquences des durées sans durée, des morts dans la vie.s

Hum.....

Je te tiens, tu me tiens par la barbichette.
Claque, calque rouge sur le profil, des pieds dans le dos.


Ganapati, ô mon étoile.
Hé bien si le diamètre est large, le pas n'est que centrifuge envers dedans.
Pourquoi?
Le miel est imputrescible, et alors? agh.ah.


Elle ficèle ses attitudes dans le carnet de service.
Elle est pas méchante, elle se le répète à chaque fois que la Lune sillone ses reins.
Elle balaie de la main les scru-pull, faut se rechauffer avec les moyens du bord.
Un enfant à l'amer.


Des idiots suivent les traces dans le Ciel.
La science pourvoie, oui c'est scientifiquement pourvu que.
Ah, dis donc louillasse, tu vas bouger ton humanité, t'as quand même pas eu le temps de pas avoir eu le temps, qui te croira, certainement pas toi.


Louillasse et bouille d'étoupe, si cacoflante rigloute, tes nains sauront bouillis et soupe.


Rends ce qui t'appartient, tu le sais qu'il est à moi, d'ailleurs, les conventions conventiculaire elles ont beau do, du moment qu'elle sonne, tu aurais été triangle et moi cornemuse, si je ne m'abuse.

Alpha et tertia, climandre et pendu, fief, grief, relief abattu, risque le dire pour moi.
Rien est acquis, cela est à moi.

Allons chevaucher le cercle, nu est adroit, Rhunnn.


PACHANE YTTRJN.