Pour certains la vie est une course à l'échec. Ces gens-là, ils aiment marcher sur la plus grosse écharde du chemin. Et quand une âme charitable propose de l'extraire, il dit non. Joie de pas bouger, de rester là, de remuer son purin et de se dire que les autres le savent peut-être. C'est sans compter la peur. Avoir peur c'est tout un art. Ca s'apprend pas, c'est un don. On peut avoir peur de tout, à condition de s'en vouloir à mort. On peut refuser toutes les mains tendues en continuant d'appeler à l'aide. Les jusqu'au-boutistes attendront que toutes les mains se soient baissées pour estimer le devoir accompli, et se flinguer pour de bon. Tout le monde n'a pas cette détermination à échouer. Avoir peur de tout, tout le monde peut pas le comprendre non plus. C'est qu'il faut vivre suffisamment dans l'absurde pour se rendre compte de ce que c'est. On finit par se demander si c'est vraiment de la peur, ou de la flemme. Si on craint toutes ces choses ou si on est juste paumé, incapable de prendre une décision. Lui, il est incapable d'en prendre une. Il voit les autres foncer tête baissée n'importe où. Et lui, qu'est-ce qu'il a comme choix ? Tous ? Oui, mais il choisit les entre-deux. Ce qu'il connaît le mieux. Là où il est allé, ce qu'il a déjà fait. Ce qu'il a l'habitude de faire. Il désire tout un tas de choses mais ce sont des choses nouvelles alors il reste terrassé. Il y croit jusqu'à ce qu'il referme la porte. Il se sent con et merdeux mais pas assez abattu pour en finir parce qu'il s'en veut assez pour se haïr. Se haïr, c'est déjà pas mal. Et quand il a fini de se haïr, il se pardonne, et il recommence. Il est du genre à se dire "j'aimerais mourir", dés qu'il doit choisir entre deux sauces, deux viandes, ou deux filles. Et encore, les deux filles, c'est du bonus. C'est dommage. Vraiment dommage. Et le vin est pas super bon. Il est même pas bon du tout. Mais c'est tant mieux à la rigueur. Qui voudrait d'un bon vin dans un moment pareil ? Agoniser c'est tout un art aussi. Faut pas déconner avec ces choses-là. Y a déjà eu toute une génération d'écrivains dépressifs avant lui. Il a un rôle à tenir, même s'il est pas vraiment écrivain. Peut-être qu'il a sa place en tant que dépressif. Et puis non merde, c'est chiant d'être dépressif. Tout est chiant. Qu'est-ce qui ne l'est pas ? Se réveiller avec une vraie envie de chier ? Arrête de faire ton Buk. "C'est pas moi, c'est les autres". T'es pas assez soûl, retournes-y. Terminus cul de bouteille. Enchaîne. Picoler, c'est pas chiant. Etre alcoolique ça l'est. Ou plus avoir de clopes alors que la bouteille est pleine. La picole c'est comme le cinéma, il faut avoir tous les accessoires, sinon on y croit pas. Et picoler sans y croire, ça sert pas à grand-chose. On picole en dernier recours. C'est la dernière récré. Le dernier fun de l'agonie. Y en a qui ont choisi la drogue. Mais la drogue ça fait peur. Il a pas envie de voir des choses nouvelles. Il a juste envie de voir ses vieilles angoisses rassises devenir sublimes. Il a envie de bâtir des tours fabuleuses de balsa sur le terrain pourri de ses plaies. Il veut voir une cité fantôme merveilleuse s'élever comme ça, pousser du fond de son verre, de sa bouche toute amère de vin. Et pourtant au début il voulait tout voir s'écrouler. C'est fatiguant tout ça. Dire qu'elle voulait venir. Dire qu'il aurait bien voulu… Mais il avait choisi de pas choisir. Et c'est toujours pareil. A la fin, il s'ennuie lui-même. Y a un temps pour les mots, un autre pour finir la bouteille. Là, il a choisi.

J'avoue qu'il y a un problème sur ce vers, et d'ailleurs en relisant ce texte je l'avais trouvé trés imparfait. N'ayant pas eu de solution immédiate, et plutôt satisfait malgré tout par certains passages, je l'ai posté tel quel. Négligence voulue.
Sinon oui, Bukowski, une sorte d'absolu que j'ai découvert il y a peu =)

Moi j'aime bien comme ça, pour une fois que je me rends pas fou avec la métrique. Merci pour cet avis en tout cas =)

Eh bien merci pour ton message. J'ai écrit ce texte rapidement, tard dans la nuit. Il servira sans doute de texte pour une chanson. Effectivement, on ressasse souvent les mêmes choses. Il faut écrire sur ce que l'on a connu dans sa chair disait Bukowski. Encore heureux qu'on ai vécu ça =)

Ouvrant les portes des bistrots
Sur des comptoirs sales et rétro
J'ai bu jusqu'aux derniers métros
Jusqu'au sommeil j'ai bu
J'ai trinqué aux merveilles
Qui n'étaient plus

Dans tous les verres où j'ai cherché
Je n'ai trouvé que la boisson
Pas un poème, ni une chanson
Je m'en allais toujours fâché
De n'avoir bu aucun poison

J'ai levé des rideaux de fumée
Dans tous les bars où tu allais
Quant à trouver ta chevelure
En arrivant toujours à l'heure
J'ai égaré vite l'allure
Forcément, la douleur…

Toutes ces filles que j'ai vues
Des corps faciles à mettre à nu
Qui rêvaient d'or et de couffins
C'étaient des livres déjà lus
Et je n'en aimais pas la fin

Et tout au bout de mes regards
Les yeux des autres entraient en gare
Leurs yeux fuyaient dans le brouillard
Des cigarettes et des cigares

Je n'ai pas retrouvé tes cheveux
Où s'était pris au piège un aveu
Ce "je t'aime" qui pendait à tes mèches
Raides et fines comme des flèches

Ou comment un mail délirant finit sur un post poétique, pour changer un peu des éternelles olympiades raffinées, élégances lourdes et dépressions épistolaires. Ce n'était rien de plus mais merci pour votre attention.

les trois coups s'il vous plait, et qu'on m'amène Fabrice Lucchini.

Hum hum...
Les lapins font pas le tapin, tous les matins après avoir rangé leur coussin, ils font leur lit et le font bien. Les lapins ne comprennent rien. La poudre de perlimpinpin se fait avec des sapins, pensent-ils. Y a pas plus crétin. Le lapin peint mais peindra bien qui peindra le dernier, le lapin s'en tire bien, lapin sapiens trouve toujours assez d'entrain pour cueillir des pommes de pin en baladant le chien. Sur la route il mange du pain, lapin n'est pas gourmand pour rien. Parfois il chausse ses patins, croise un poids lourd qui s'en revient, et paf ! lapin ne vaut plus rien, lapin devient sur le bitume un beau gratin. M'enfin lapin ! va plutôt faire le tapin, remets tes escarpins et arrête ton tapage, surtout que niveau rime, je vais bientôt faire du hors sujet. Lapin donc, ne rime à rien. Putain de lapins.

Toutes les étoiles que j'aimais chez toi
Ont piqué dans ton ombre
Je t'avais vue comme la première
Mais dans le négatif de tes paupières
J'étais déjà tout nu
Je figurais au menu
Des denrées périssables

J'aurais pu croire que tu bluffais
Tout mon espoir s'était couché
J'étais un dés déjà joué
Déjà jeté
Sorti de table

As-tu jamais songé au mal
Que tu as fait ?
Regarde sous tes ongles
Tu y trouveras des pelotes de chair
Et quelques caillots de mon sang
Allez
Epoussette-moi
Fais-toi belle

"L'amour est cher
Mais laissez-moi l'échantillon
Je collectionne les flacons"

Tu m'as figé dans une pose antique
Déjà changé par des alcools
J'ai dû revêtir tous les masques
Dans l'éternité d'un rictus
Ma blancheur devenue argentique
Ma peau s'est tatouée de souvenirs
J'ai cessé d'être à chaque seconde
Suffoqué par l'injustice
J'ai mué par plaques
Comme un iguane de céramiques
Je suis redevenu moi
Et j'ai crissé à toutes les commissures
Incapable
De contenir les brisures

Tu m'as disloqué
Tu as repris jusqu'aux épingles
Qui tendaient tous mes sentiments
D'un bout à l'autre du présent
Et tu as dit pour te moquer
Je te laisse le soupirail
Pour le passé

J'ai dû cogner à la chambre mentale
Pour m'en déloger
Mais l'emmuré restait muet
Je me suis fait une couronne de bosses
Les dents fermées comme un piège à loup
Sur ma propre patte

Ah ça, tu m'as bien achevé !
De quelques mots abandonnés
Bien malgré toi tu ajoutais
Et j'ai sauté sur toutes tes mines
Je peux le dire
C'est sans rancune gamine
Les blessures cicatrisent

Mais dans la fuite

On s'enlise

Mysticisme effectivement et de toute façon la musdique d'Arvo pärt n'est pas autre chose.
Arcanes, espaces symboliques et impressions (ce texte est à lire bien lentement et demande une bonne capacité de projection). C'est comme ça que j'aime la poésie, pas seulement, mais c'est important.
Merci en tout cas.

Eh bien justement, je connais Arvo Pärt et ce n'est pas pour rien que j'ai choisi ce titre là. J'adore ce compositeur (malgré sa tendance à se répéter un peu) : ses Te Deum, De Profundis, Tabula Rasa, ou encore le fameux Cantus in Memory of Benjamin Britten sont des oeuvres intemporelles et de belles sources d'inspiration.
Je te félicite d'avoir mis le doigt dessus =)

A dire vrai c'est un vieux texte que j'ai écrit lorsque j'étais ado. Je l'ai retrouvé dans une de mes archives et je me suis dit qu'il serait marrant de le poster. Cela explique la rime, je n'ai pas cherché à la retravailler.
Quant à l'identité, n'étant pas venu sur le site depuis un moment et lui-même ayant changé de forme, je n'avais pas vu que devais redéfinir un pseudo (satha).
Voilà, merci de t'être intéressé à ce texte, un peu obscur dans son sens je dois l'avouer. J'ai du mal à me souvenir de ce que j'avais dans la tête alors.

Un fil tissé, tout dans le blanc du deuil, absent
A l’horizon d’un ciel de craie, vient moribond
Se lacer autour de mon poignet, caressant,
Pour y dormir, s’y dévidant de tout son long.

C’est la foi qui m’enlace et me longe les chairs
Ce fil de clarté brute où naît le pleur des cordes,
Balbutiant «Au nom de la bonté du Père… »
Quand mon espoir s’élève afin que l’âme torde

Son cou enluminé vers le destin des peuples.
D’où vient l’innocente eau qui se verse, mystique,
Sur nos fronts craquelés ? L’innocence repeuple
Les stigmates taillés dans le cœur des cantiques

merci =) finalement j'en suis pas trés content mais bon, c'est un vieux texte de mon adolescence que j'ai réécrit, je lui devais bien ça.

A l’orange du jour, le vieux soleil aborde
Sur les baous pelés
En profitant d'une vague astrale il saborde
Son navire sur les blés

L'horizon s'en émeut et les nues s'entrechoquent
Les lignes bleues s'opposent
Et le vitellus du soleil qui se moque
En se crevant prend la pose

Et tout cela déplait fortement à trois vieilles
Vêtues de feuilles mortes
Leur nez hume le vent du jour jusqu'à la veille
Jusqu'aux pets des cloportes

Leurs doigts craquent de haine aux tournants des chemins
Leurs phalanges sévères
Font grincer les genoux des vieux et des gamins
En écorchant la terre

Tapies dans une ornière, elles envoient des sorts
Au ciel mystérieux
Ciel maudit ! Mais l'horizon monté sur ressorts
N'a plus rien de sérieux

J'ai longtemps travaillé mes textes et de façon obsessionnelle. Le côté rugueux de ces derniers textes me convient. je les retoucherai à l'occasion, qd je les relirai, bien plus tard.
J'ai posté plusieurs textes depuis le temps, tu peux aller voir si les autres t'intéresses, tous ne sont pas comme ça, loin de là =)

je vais battre me record d'auto-commentaires mais je m'en fous, parlez moi, dites moi des choses, que vous aimiez ou non, et surtout pourquoi !

wow ! eh bien euh... merci à toi, je n'en demandais pas tant =) je doute que ce soit un chef d'oeuvre mais je devais l'écrire, ça c'est une certitude, quant à la construction, elle a été instinctive, je mentirais si je disais que j'avais bossé là dessus.
merci encore

ce texte vous fait-il peur qu'il est si peu commenté ? =)
ceux qui ont déjà fait une crise d'angoisse auront déjà une piste de lecture

oui bien sûr ça parle pas de princesse, d'amour et de romantisme à la Ronsard...

je ne peux que t'inciter à aller voir le 2e que j'ai posté, avant qu'il ne sombre.

Un peu rêche et inhabituel, une autre approche, faut bien parfois !
Merci pour ton commentaire en tout cas, content de voir que quelqu'un a réagi !

retour en piste

waaahhh ce texte est génial ! ah mais c vrai, c moi qui l'ai écrit ! =)

L'ombre met bas pylônes électriques
Eclairs et arcs bleutés fantomatiques
Cicatriciel cortège chamarré
A chaque impact une rune est tirée

Le sol saigne des symboles
Qu'il faut boire dans un bol

Je rêve au défilé de murs étranges
Lancé sur des vertèbres de métal
Je vois s'ouvrir les milliers de pétales
D'églises nues sous une lune orange

C'est l'astre qui nous rend
La lumière qu'il prend

Un œil aveugle avide de créer
Enfante en nommant ce qu'il ne voit pas
J'assiste à l'agonie de ses repas
Parfois j'emporte une miette nacrée

Ses déchets sont des joyaux
Avortés par le Noyau

Les spectres des bas côtés, en troupeau
Fécondent les ornières
Jouissant à leur manière
A coups de langue ouvrant leur peau

Il faut sourire au festin
Des mouches d'or du destin

Leur chair fait le vélin des champs
Dont les poils redressés
Epinglent aux essais
L'envol des oisillons touchants

Sous le soleil leur duvet
Fond comme un sanglant sorbet

Les gares me repoussent
Dans la brume de fer
Bientôt les jeunes pousses
Ecloront en enfer

Craquements, premiers signes
Effondrement de la structure
Le corps cède aux coutures
Dépossédé de ses insignes

Les piliers choient comme des quilles
Et la lymphe frissonne
La raison plie, l'ordre resquille
Le cor des limbes sonne

Toutes les fleurs de chair
S'étonnent de mourir
Fauchées en plein sourire
La peur monte aux enchères

On se replie aux plis de peau
Sur le corps germent des manteaux
Mais le phosphore des tréteaux
Craque en lâchant des cris d'appeau

Clignements effarés des vitraux
Palpitations des palissades
D'où sort l'haleine des métros
Tous les renforts vont aux façades

résurrection !