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[Averroès]

Que les gens sont doux lorsqu’ils sont nus, à sec. Dissimulation pas plus. Que la parole travestit ma pensée, l’habille d’anodins subterfuges pour masquer au mieux la mesquinerie profonde qui m’habite et vous trouble (en droit, disons que c‘est l‘effet voulu). Et que dire d’un chapeau de paille dans l’angle de mire ouvert à l’air libre d’un velux et que dire de la pluie qui le mouille, et qui le salit, le tache? Mon lit n’est plus aussi large, mes peintures en revanche, toujours aussi belles, ont perdu ce qu’elles avaient d’honneur, m’attristant davantage. Des bouquins répandus sur le sol. Mon ouvrage par ces lignes.

Le salut n’est pas même bouleversant. C’est l’autre qui faisait une crise, la bile dégoulinante. L’autre avec sa tête d’enculé de merde. Mort comme un vieillard, gonflé comme un ballon. Qu’aurait-il vu de la vie, sinon son progrès, sinon son avenir? Il n’y a plus de fleur, je ne vois plus rien, ni les putes, ni les fils de putes, alors imaginez le cartier, avec ses poubelles, avec ses trottoirs caillouteux, sans prétention aucune, sous l’averse, dormir. Quel sanglant paradoxe me couvre enfin de sa chemise? Protection pas plus, ou dissimulation renouvelée. Que sais-je? Les fleurs peut-être… Les fleurs, et toutes ces merdes de la vie, nique, rien à foutre. Tout crève. De l’inconvénient d’être né. Écrire sur rien.

Le coca croupi dans un verre d’eau depuis deux semaines. À quel moment le mensonge devient-il blague? À quand l’homme lucide, plus fou que les prétendus? Demain, peut-être. Oui, demain. Demain tout sera blanc. Et Sakkat cessera de faire le mime. On a reconnu les je ne sais quels cons dadaïstes, inintéressants, oiseux. Néo-dada: rien que le nom est poussiéreux, cramoisi dès le départ, c’est raté, t’as perdu ton pari gros con. T’as plus qu’à te reconvertir comme Vaurillon, en gourou pacotilles, histoire d’apprécier ta débile persuasion à sa juste valeur. Ils te mossent comme des chiens, profites en, ils sont des clowns. Dompteur de queues mortes-nées. L’extra-terrestre, c’est moi. Je chie sur tout et vive le libéralisme.

À défaut de ne pas avoir les facultés et connaissances nécessaires pour inventer de l’utile, comme ce fut le cas du magnétoscope il y a longtemps ou de la lentille de contact, je crée vulgairement des choses, pour ne pas dire du vent, de la stérilité. L’art n’est plus qu’une vulgaire course d’ego. C’est le premier qui dit qui l’est. Tel est l’art véritable. Invention, invention, invention. Et casse la gueule d’une sale merde à coup d’enjoliveurs. Les artistes sont des cons, complexés, risibles. Qui se prend au sérieux? La mort, vous croyez? Ce que j’aime dans la mort, c’est le m de mouton. L’anti-peinture ou la mort de l’art.
Rien de nouveau, laisser le vide se suspendre et le déposer à coups de bites en lettres indisciplinées.  

Vide total dénué de tout intérêt, écriture sans grande conséquence. Moi? Dire des choses? Non, arrêtons. Suicide. Et puis et puis et puis. Écrire sur quoi, pourquoi, pour quoi, Comment, où, là bas, ici, dans une voiture stationnée sur le parking de Leclerc, avec ou sans bières, fier, écrire des trucs nécrophiles, révolutionnaires, absurdes, débiles… Écrire un bout de stylo, les imperfections d’une enclumes. Écrire sur rien et niquer la vie comme une sale garce, surtout lorsqu’on a pas eu l’aubaine d’avoir eu pour parents de misérables merdes. Je galvanise un à un chaque bouffeur de queues. Mon sexe est mou, tant pis, je n’ai même plus de photos d’identités.  

L’eau se répand autour de moi. Pas vrai, je rêve. Sinon la C est bien passé, ou se cache Freud, Lacan, Dolto, je n’en connais pas un plus? C’est tellement mignon, oui, du simple village aux villes tristes de grandes lumières, lumineuses pardi, dieu avec moi, Pascal m’en a presque donné goût. Et l’Angleterre s’annonce, ma poésie est morte. J’avais tout relu et tout aimé. Même écrit sans connaître réellement quel était le truc. Ma pensée semblait alors vierge, d’éternel retour, sur les vents, les ché pas quoi d’autres.  Il n’avait pas changé. La même hargne, le même mépris. Il n’avait pas changé d’un poil. Le vide. Était-ce le malheureux amour d’une vie sans amour?

Pourquoi que du cul? Pourquoi tant de question? Art introspectif, décapé. Le cul sans amour, marre de tout, de ces grandes tours, de l’architecte sans ambitions, timoré, imbus par défaut de volonté d’impuissance, d’ego meurtrit, d’autodestruction totale. Dostoïevski, ou la magnificence de la vanité, quoique maître inconditionnel et libre de ses personnages. Dostoïevski la pute. Lequel prétendra le premier saisir l’homme, sa métaphysique? Une anguille. Que dis-je? Parfois même un mammouth. De toute, je m’enlise, seul. Libre. D’aller. Là bas. J’ai besoin de Londres, de voir, d’aller. Le vide est maintenant, mon écriture. Vide.

Encore deux rails et rien sur le passage. La tête me parle d’intensité maladroite, une fois couchée sur le papier, quelle en sera l’issue? Je viens de perdre une vingtaine de lignes. Erreur survenue après une trentaine de minutes passées à les écrire. À tel point démotivé que j’en ressent de la haine, de la putain de haine envers ce putain d’ordinateur de merde. Aléas de la vie, ou manifestation divine? Empêchement. Dieu et sa lumière. Il fait sombre ce soir, la lune est au plus mal.

[Tyi]

Un kif.

[Tyi]

J'ai pensé à Bataille te lisant.
Merci

[Averroès]

cool les gars. cloud, sur les derniers trucs que j'ai lu de toi, franchement bien. j'ai plutôt été surpris. on sent le symbolisme, mais qui ne tourmente t-il pas? sinon bine, j'ai relu et relu ton bouquin, et t'es exellent mec. vraiment.

merde, jme suis trompé de texte. non, merci monsieur Tyi.