7 replies to this topic

[Alcaline]

J’aime me lever tôt. Un café vite fait, la première cigarett. La meilleure. Jusqu’à la prochaine. Surprendre la nuit au doux déclin de son zénith. Suspendre mes oreilles aux respirations synchrones des autochtones profondément assoupis. L’heure où ceux qui ne sont pas encore couchés rentrent en titubant ; onomatopée de fin de comptoir. Celle-où redémarrent subrepticement tous les sons qui orchestreront la journée. A la lumière des lunes, les façades semblent moins fades tant paraître leur semble alors un effort inutile. Du bleu sur les bleus des roses grime les briques.

Quelques pas de femmes. Leurs escarpins claquant des dents au rythme de talons qui ont encore froid. Le macadam que martèle la grâce, est-ce possible ? Des odeurs de parfums. A la « française ». Quelle douche dérangeante que ces bains d’odeurs de supermarchés qui masquent plus qu’ils ne révèlent. Seule la force ouvrière semble ne jamais dormir tant elle travaille déjà à embellir la ville. Rideaux nocturnes. Rides de nuit qu’ils maquillent. Comme une femme s’éveille. Déblayer la rue de ses poubelles odorantes. Camoufler les déchets. Tel ce sdf qui s’est endormi là en plein trottoir, la tête dans sa pisse, la vinasse à la main. Tombé d’un canapé qui inaugure sa rue en salon d’infortune. Avant d’en acheter un tout neuf tel un troupeau rampant jusqu’à Ikea pour tromper l’ennui dominical des moutons jettent leur canapé.

SDF, Silence Des Failles. L’éphémère en pied-à-terre. Décalage total face aux terrasses des restaurants du soir dont la clientèle bourgeoise, propre sur elle, aurait aimé avoir un autre spectacle que cette liberté avachie sous ses yeux. SDF, Sourire De façade. Celui-ci a des ailes. Quand il oublie son harmonica que les flics lui confisquent pour la nième fois. Histoire de justifier la ronde des inutiles. Farces de l’ordre.

L’air de rien, la rue récupère. La bourgeoisie ronronnante s’allège de son mobilier jetable. L’ère du rien. Comme leur nombre l’indique, les encombrants encombrent. La luminescence de l’écran devient tactile. Le clavier, la première caresse. Quelle effronterie que le jour. Courez, courez là je m’éveille tranquille. La guigne, petits guignols, ces guiboles cadencées par la RATP, l’ARTT, et autres trappes de métro que la farce finit toujours par rattraper. S’enlisant jusqu’au prochain virage, les diesels se lisent sur les visages.

Ici pourtant, il semble encore que la lumière soit le seule à faire la grasse matinée. S’amorcent les sons molletonnés d’une roue de vélo véloce à l’année moulant des mollets musclés. Un corbeau croisse là où les starters commencent. Les couacs s’orchestrent telle une insolente nature des choses qu’on tente d’oublier en la polissant, en la domptant. Ce peut-il que des talons aiguilles donnent mal à la tête. Seuls les premiers détiennent un semblant de charme.

Tous feignent. Déjà jour !

[Artemisia]

Ambiance merveilleusement bien rendue.

l'écriture, le rythme, les sons, le choix des mots, tout souligne l'atmosphère de ce jour qui commence.

brillant.

Amitié

Artemisia

[Alcaline]

Merci de ta lecture Artemisia

[mounette]

Pour le bêtisier de Noël de tlp, ce post est un must en soi, avec 10 nominations :

- Suspendre mes oreilles aux respirations synchrones des autochtones profondément assoupis.

- A la lumière des lunes, les façades semblent moins fades tant paraître leur semble alors un effort inutile.

- Leurs escarpins claquant des dents au rythme de talons qui ont encore froid.

- Quelle douche dérangeante que ces bains d’odeurs de supermarchés qui masquent plus qu’ils ne révèlent.

- Seule la force ouvrière semble ne jamais dormir tant elle travaille déjà à embellir la ville.

- Avant d’en acheter un tout neuf tel un troupeau rampant jusqu’à Ikea pour tromper l’ennui dominical des moutons jettent leur canapé.

- Décalage total face aux terrasses des restaurants du soir dont la clientèle bourgeoise, propre sur elle, aurait aimé avoir un autre spectacle que cette liberté avachie sous ses yeux.

- S’amorcent les sons molletonnés d’une roue de vélo véloce à l’année moulant des mollets musclés.

- Un corbeau croisse là où les starters commencent.

- Les couacs s’orchestrent telle une insolente nature des choses qu’on tente d’oublier en la polissant, en la domptant.

Il va être très difficile de faire mieux. Une entrée triomphale, Anna Log ! Tu as du oublier au passage qu'écrire c'est observer et analyser : tu es dans le jugement. Pire, dans les préjugés les plus ringards.

Par contre cela :

La guigne, petits guignols, ces guiboles cadencées par la RATP, l’ARTT, et autres trappes de métro que la farce finit toujours par rattraper. S’enlisant jusqu’au prochain virage, les diesels se lisent sur les visages.

pue le Bardamu à plein nez, le talent d'écriture en moins.
Moi le matin, je dors dans les bras de mon amant, je reviens lentement à la vie pour retrouver son vit. Je me lève, quand j'y pense, et je me laisse parfois encore dégoubigner avant le premier café. Les feulements de la voisine me guident dans ma journée : nous avons sensiblement le même emploi du temps. Riche et oisive, je cours du canapé au lit, toujours lurette.
Et je baille.

Bises

Manon

[Alcaline]

Toi Mounette, tu regardes trop la TV et tu sembles vivre tes histoires de fesses uniquement dans ta chambrette, à l'ombre d'une solitude pathétique.

Non, ce n'est pas un jugement -tu sembles te placer bien plus que moi dans ce registre- une impression seulement.

Merci de ton passage.

[mounette]

Tu vois, tu me juges et tu échafaudes des hypothèses sur ma vie privée. Si tu n'argumentes pas sur ton texte, ce que tu es sans doute d'accord avec moi.
Désolé mon rendez-vous du samedi arrive, je vais m'en mettre jusque là.
Je te quitte

Bises

Manon

[Alcaline]

Tu sembles marrante Mounette, ton aigreur et tes reflexions me semblent plus être celle d'un homme que d'une femme ; je n'argumentes pas mon texte, toi non plus apparemment à part tes histoires d'amants imaginaires, je ne vois donc pas ce qu'il y aurait à dire de plus que ce qui est déjà écrit.

Une réflexion du matin sur l'observation des acteurs de ma rue, et si "ça pue" comme tu dis c'est que tu y déceles une odeur (la tienne peut-être) c'est donc réussi...

[mounette]

Ne te plains pas trop de moi, sinon tu n'aurais personne pour te lire et te commenter ici. A propos d'âge, quel âge as-tu, toi qui a connu l'époque des voitures à stater dont me parlait mon père ?
Si tu es d'accord, puis-je garder en souvenir ce must de la phrase relou :

Un corbeau croisse là où les starters commencent

pour m'amuser un peu avec mon amant le temps qu'il recharge ses batteries ?

Bises

Manon