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[FrançoisVille]

Trop de kilomètres au conteur...

Trop de kilomètres au conteur,
Et toujours pas de plénitude,
Cette sale et mauvaise humeur
M'anéantit de lassitude.

Large consommation des sens,
Pour si peu de délectation,
Les doutes et questions en instance
Se noient dans les complications.

Et ta beauté me fait du mal
Comme à un ado laid sans charme,
Susceptible à un point létal,
Tes accusations me désarment.

Sensible à en être malade,
Mon esprit s'esquinte de tout,
Tout sentiment est estocade,
Tout émoi me met à genoux.


Troublant trou noir que mon état,
Mais quelle est donc son origine ?
Comment ne détestes-tu pas,
L'avenir que je lui dessine ?

Ça à l'air d'un vice sans fin,
D'une névrose anthropophage,
Je ne peux croiser mon prochain
Sans me sentir dans le cirage.

Comme estropié émotionnel,
J'aspire à être mâle heureux,
Mais ma fureur si démentielle,
Dans mon ventre s'est faite un creux.

Paralysé quand tu me grondes,
Je ne peux pas réaliser,
Que mon mutisme en toi féconde
Un triste amour comme entaillé...
27/08/01

[Marygrange]

Depuis les choses se sont arrangées, non ?... N'y a-t-il pas un événement heureux pour bientôt

Joli poème, François. Titre étonnant et très bien !

Amitiés,
Béa

[FrançoisVille]

Merci Béa ! Effectivement les événements ont pris une meilleure tournure pour moi. Un virage qui a changé ma vie !