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[arpage]

Un être s’éteint
Et le vieux sage s’affranchit
Sur le blanc de l’homme noir
Les rides coulent comme des rivières
Et dans le puit des pistaches
Il y a cette voix

Qui s’offre

Honorable
Etable


Dans le foin, le point
« illé, illé, bons gens »


mais
L’érable souffre
Et
C’est comme, impossible

La confusion du temps saigne
Les aigles sont en berne
Un albatros se tait !
S’est-il tu ?

Et l’hisotoire reprend sa route
Sur la déplume
Qui git
Ici
Au fond de l’orée du monde.


« N’ai-je donc vécu
Que pour cette infamie ? »

Le lustre hésite
Et se tait.

Le couloir est noir.

Après, le froid
Comme une pieuvre céleste………………………………………………………………………………….


Reste la levure
On appelle ça aussi- peinture