Trop léger en style et en sens,
Je plane haut par delà les planches.
Malheur ! Singulière souffrance
Que celle d'un fossoyeur du dimanche,
Puisse l'âge me rendre gauche et veule,
Vampire, comique et laid.
Chez moi les roses ne poussent pas :
Maladives ou fanées qu'importe ?
Faut il me casser la tête
Pour qu'enfin un jour elle en sortent ?
Plainte adressée au maître
Started by Robinson, Jan 11 2006 09:53 PM
No replies to this topic
1 user(s) are reading this topic
0 members, 1 guests, 0 anonymous users