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[Gulliver]

Cendres de midi,
une possibilité incertaine sous
un calcul erroné.
L’assise du seul pont lâche.
Il reste une pierre,
un objet en ferraille écrasé,
une brique moisie
sur laquelle copulent les mouches.
Le pont cède, il tombe
vers la nuit,
le gros filet dans lequel nous sommes tous des poissons
plats, à peine fluorescents.
Fruits vides du crépuscule,
Pourquoi ne pas être le hasard du sang,
l’empreinte cryptée de la lumière
sur un papier léger et sensible ?
La pitié brûle en son propre sein.
La mémoire s’embrase dans une place en pierre.  
Une porte s’ouvre mais personne n’entre.
L’écho se méfie de l’ombre.


Carlos Barbarito
http://d-sites.net/barbarito