Comme quoi le thème de l'amour n'est pas éculé...

très beau texte, socque.

Bravo !

je reconnais ton style malgré le pseudo ; dans une autre vie nous nous sommes croisés mais je ne fais que passer ici, d'ailleurs le peu que je poste ici est censuré sans plus d'explications (de leur part) ni d'excès (de la mienne)...

je reviendrais te lire
continue ducon

c'est du bon ducon !

Vu le titre je croyais qu'il s'agissait d'une chanson de Patricia Kaas, non ?

"mon mec homo il me parle d'aventures...'



laisse tomber j'ai du me tromper de registre !

Je me fait bien à ta série de Projets martiens...

une suite ?

T'aurais pas pu
dire vrai

?

je crois que ton texte a fait seulement miroir sur norah et sa propre agressivité...

moi je l'ai trouvé très agréable à lire
peut-être parce que je ne travaille pas...

bien agréable à lire...

4 dollars le gramme ; c'est vrai qu'on est dans un monde où le tabac devient plus cher que la drogue !

Cela sonne terriblement bien. Belle prouesse !

Tiens le comm de Mounette a disparu, je comptais y répondre pourtant.

Est-ce possible d'effacer totalement son commentaire ?

Merci pour ta ballade Balila, ce texte reste un essai, une ébauche.

Tu sembles marrante Mounette, ton aigreur et tes reflexions me semblent plus être celle d'un homme que d'une femme ; je n'argumentes pas mon texte, toi non plus apparemment à part tes histoires d'amants imaginaires, je ne vois donc pas ce qu'il y aurait à dire de plus que ce qui est déjà écrit.

Une réflexion du matin sur l'observation des acteurs de ma rue, et si "ça pue" comme tu dis c'est que tu y déceles une odeur (la tienne peut-être) c'est donc réussi...

Toi Mounette, tu regardes trop la TV et tu sembles vivre tes histoires de fesses uniquement dans ta chambrette, à l'ombre d'une solitude pathétique.

Non, ce n'est pas un jugement -tu sembles te placer bien plus que moi dans ce registre- une impression seulement.

Merci de ton passage.

bel humour au beurre

noir

J'ai en tête pour ce texte
un titre des Béruriers
de la même couleur :

Macadam Massacre

Un nuage passe, c'est charmant.


Merci Cloud et Carla pour vos lectures,


ainsi que Kwizera pour ses lumières

Merci de ta lecture Artemisia

tes mots tels des jardins



suspendus


...

dehors de l'au-dedans

au-delà intérieur


un bien beau texte, plein de profondeur et de sensibilité


...

Quelqu'un peut-il me dire que signifie ces petites étoiles qui labelisent un texte ? est-ce comme pour les hôtels ? une estampille de qualité ? dans ce cas, qui en décide ?

J’aime me lever tôt. Un café vite fait, la première cigarett. La meilleure. Jusqu’à la prochaine. Surprendre la nuit au doux déclin de son zénith. Suspendre mes oreilles aux respirations synchrones des autochtones profondément assoupis. L’heure où ceux qui ne sont pas encore couchés rentrent en titubant ; onomatopée de fin de comptoir. Celle-où redémarrent subrepticement tous les sons qui orchestreront la journée. A la lumière des lunes, les façades semblent moins fades tant paraître leur semble alors un effort inutile. Du bleu sur les bleus des roses grime les briques.

Quelques pas de femmes. Leurs escarpins claquant des dents au rythme de talons qui ont encore froid. Le macadam que martèle la grâce, est-ce possible ? Des odeurs de parfums. A la « française ». Quelle douche dérangeante que ces bains d’odeurs de supermarchés qui masquent plus qu’ils ne révèlent. Seule la force ouvrière semble ne jamais dormir tant elle travaille déjà à embellir la ville. Rideaux nocturnes. Rides de nuit qu’ils maquillent. Comme une femme s’éveille. Déblayer la rue de ses poubelles odorantes. Camoufler les déchets. Tel ce sdf qui s’est endormi là en plein trottoir, la tête dans sa pisse, la vinasse à la main. Tombé d’un canapé qui inaugure sa rue en salon d’infortune. Avant d’en acheter un tout neuf tel un troupeau rampant jusqu’à Ikea pour tromper l’ennui dominical des moutons jettent leur canapé.

SDF, Silence Des Failles. L’éphémère en pied-à-terre. Décalage total face aux terrasses des restaurants du soir dont la clientèle bourgeoise, propre sur elle, aurait aimé avoir un autre spectacle que cette liberté avachie sous ses yeux. SDF, Sourire De façade. Celui-ci a des ailes. Quand il oublie son harmonica que les flics lui confisquent pour la nième fois. Histoire de justifier la ronde des inutiles. Farces de l’ordre.

L’air de rien, la rue récupère. La bourgeoisie ronronnante s’allège de son mobilier jetable. L’ère du rien. Comme leur nombre l’indique, les encombrants encombrent. La luminescence de l’écran devient tactile. Le clavier, la première caresse. Quelle effronterie que le jour. Courez, courez là je m’éveille tranquille. La guigne, petits guignols, ces guiboles cadencées par la RATP, l’ARTT, et autres trappes de métro que la farce finit toujours par rattraper. S’enlisant jusqu’au prochain virage, les diesels se lisent sur les visages.

Ici pourtant, il semble encore que la lumière soit le seule à faire la grasse matinée. S’amorcent les sons molletonnés d’une roue de vélo véloce à l’année moulant des mollets musclés. Un corbeau croisse là où les starters commencent. Les couacs s’orchestrent telle une insolente nature des choses qu’on tente d’oublier en la polissant, en la domptant. Ce peut-il que des talons aiguilles donnent mal à la tête. Seuls les premiers détiennent un semblant de charme.

Tous feignent. Déjà jour !

Touchée par ton comm Artemisia, tant j'aime à lire ce grand monsieur qu'est René Daumal...

Coycott, un non-sens ? tu aurais dû le laisser, je lui en aurais donné un (sens)

Rouge voici la saison venue
les feuilles délaissent les branches hautes
aériennes un

instant

Le vertige ne tient qu’à un fil
remettre ce que l’on croit connaître et
qui n’est plus

déjà

Elles ne sont ni l’arbre qu’elles quittent ni
le vent qui les porte ni la terre
qui a tant qui

attend

Ainsi venu décroît le soleil
les feuilles entament l’envol ultime
Sans souci de ce qui

sera

plus rien ne les possède alors
il n’appartient qu’à elles quelques ailes
libres dansent plus

avant

Infime ivresse que celle du lâcher-prise
épouser le chant du monde
diapason clef du

sol