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[London]

L'encre de ces angoisses vertigineuses me marque,
Elle m'embrasse tendrement; un enfant sûrement.
Vers ces rivages trop noirs, qui emportent mes espoirs,
Conte moi l'Avant, raconte moi tant.

En lui s'écoule un sang bien étrange,
Comme le mois de mai,
Il y fait beau; il y est né.

Mon orgueil se devine là où mon âme s'abîme.
Cette odeur caressante, sans chaleur enivrante.
Et cette fleur qui m'envie, et cette brise qui ravit.
Conte moi l'Avant, raconte moi tant.