Sylvain

De pauvres corps fanés en amas de muraille
Des enfants des mamans soufflés par la mitraille
Amoncelés

Ici la terre est maigre et le fleuve a pâli
Comme un écoulement balafrant le pays
De barbelés

Une haleine de haine active les poumons
Qui hurlent en mourant décimons déchirons
Détruisons-les !

Les obus pleuvant dru font des lits de poussières
Avec ces doigts poudreux tombés de leurs civières
Corps inhalés

Quand enfants et mamans membres enchevêtrés
Ne savent même plus tant ils sont emmêlés
Se consoler

Cacochyme, la bouille ignoble du festin
Me fait du charme - ou presque – en grimaçant, l’affreuse,
Sur les lampes de chère où je ris de sa gueuse
Cent fois ratatinée au bord de l’intestin ;

Burlesque, absurde et très pachydermique en diable
Elle nuit au bon goût, comme un foie au matin
Ourlé d’un beurre à l’ail et de tartes Tatin
Dont on ne sait l’odeur la moins insupportable.

Je couvrirais ses traits d'un vomi surpuissant,
Si le jet n’était faible au regard du passant
Avoisinant parfois ma nausée excentrique ;

Si, de ma voix lactée et grasse je n’aimais
Ne rendre qu’en larguant cette courbe réplique
Au seul digne de foi : le bon dieu des gourmets !