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[den]

Toutes nos idées bien décidées ont pris des rides,
nos illusions sorties de leurs chrysalides
n'ont pas eu le poids,on a pris le pli,perdu le peu de foi;
la vie a mis du froid dans nos rêves,un hiver qui ne part pas.

Tout và trop vite,
on oublie ce qu'on récite;
on dévale plus qu'on évite,
on se débat plus qu'on s'agite.

Tenus au nerfs par la douleur,
au fil d'heures qui altèrent nos couleurs;
la lueur qu'on croyait voir dans nos chimères,dans nos errances vers ailleurs,
était un feu trop destructeur,un fer trop dur,une lumière mensongère de l'erreur.

Le poison au plus profond des artères,
nos coeurs trop loin de l'horizon;
on a cru,dans nos dérisoires décisions,
rapprocher dans le soir,les étoiles de la terre.

C'était folie,de s'épuiser à croire,
rire du sort ne sort pas de la noirceur de la nuit;
il reste juste à faire,encore,l'effort d'exister sans se laisser choir,
même si l'envie nous en tord,face au silence de mort de nos espoirs démolis.

Nous ne cascaderons pas en acrobates vers le sublime,
nous ne sortirons pas intacts,après l'impact dans nos abîmes,
nos poésies auront du mal à faire la rime;
les rares envols qu'osent nos âmes,
garderons le triste contact du bitume,
un brume qui persiste à nous empêcher les cîmes.

Toutes nos idées étaient bien bêtes,
nos attitudes qui tendaient à garder l'illusion comme habitude;
trop sûrs des pensées où l'insensé s'entête,
le ciel que l'on croyait si près,s'est retrouvé bien loin,et la réalité est apparue bien rude.