Posted 15 December 2005 - 08:44 PM
Un sonnet, un beau matin, m’appela à son éveil
Me demanda de façonner, avec sa plume de vermeille
Un rêve surréaliste qu’il avait fait la veille
Chez la vielle, dans sa vaste demeure, je critiquais les poètes
Je lui répondis que je n’avais que faire
De ses faux paradis, endormis de leurs pères
Peu importait le rêve et son sens satin
Les lettres étaient rennes, les mots n‘étaient rien.
Le feu, le chien, la folie la plus folle;
Je citai, dans cette danse le poème le plus frêle
En prenant la vulgaire comme la drogue et l’alcool
Forts, les plus forts, les plus fortes.
La vie, la mort
L’amour qui s’enivre encore et toujours.
Dsl, c'est pitoyable, surtout la fin.
Plebéiens, vos costumes courent, s’enfuient dans la brousse.
Envies sodomites, au loin des lunes les plus rousses.
Et quand chantent alors les matraques rouges d’ennui;
Vos costumes ne peuvent plus…Ils moisissent de crasse.
Je porte un fardeau, un bonnet bleu qui m’étique,
Dans la merde et ses distances, sous la pluie battante.
Et quand chantent enfin, les malades blancs obliques,
Nous ressentons baiser cette fabuleuse puissance.
Je m’éveille d’un sommeil, m’émoustille de myrtilles,
Pendant que des gens crèvent, de faim ou d’illusion.
Je me résigne, car le bonheur est sélectif,
Oui! j’ai trop honte de notre évolution. BLANC. BLEU.
Le bloc reste blême, tellement pâle. Le rêve BLEU.
Que mes larmes s’écoulent. J’ignore vers qui parler.
Alors je ne parle pas, je pense et réfléchit,
Je philosophe et constate le monde et sa merde.
Un monde de merde qui pu la merde.
Putain, il pu la merde;
La merde, la merde, la merde de tes pères.
C’est toi qui vit dedans, oui dans cette merde.
Ô guerriers, en tout temps vous assistiez la peur
Tout les soirs, drogués, vous tuiez bien plus que nous
Vous négligiez la danse, ses privilèges: SAVEUR
L’amour nu trinquait, gloire aux chants des vieux fous.
Putain!!! C’était enfin les copains d’infortune.
Le temps des guerres, malheurs, ils criaient à la lune.
Ils étaient pauvres, puant, con comme des gros porcs
Même si comptant l’heure, sans sous dans les grands trous
La misère entre frères, orphelins, égaux, mort
Ne se résumait point au brouillard le plus fou.
Dans la plèbe ils fixaient un objectif:
L’habit du moine succombait en tout temps.
Traîtres guerriers.
J'ai aussi lui, qui est très vieux.
