Avait inscrit en sillons d'encre, âcre sang
Dont pâlissait mon suaire, pauvre esquisse
D'une âme improbable, plus plate qu'un étang.
Qu'on ne murmure plus, au plus bas bout du rang,
Des paroles si sombres que la plus noire réglisse
Muterait dans l'instant le plus noir en trait blanc.
Il est dans le concours du plus terrible brouillon
Un défi avéré. Debout, vous tous, les fleuristes,
Les peintres et les plombiers, du haut de vos camions,
Vous aussi les routiers ! Tracez de vos pneus sur les pistes