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[roxan]

Roi des bistrots, prince des canivaux,
A, sans ses « coups », l’air étriqué,
Le vague à l’âme sur son front perlé,
La bouche clouée, mise au poteau,

Ses médecines à lui, lui recommandent,
Les visites journalières au « saint barreau »,
Celui à qui les boivrots se pendent,
Quand la valse des « ballons » sonnent le k-o,

Quand la vinasse, les tort-boyaux,
Allume ses mirettes telles des flammèches,
« L’ardoise y va, Vade la dèche ! »,
Et v’la le pierrot dans son argot,

Et il accroche à coups de jactante,
Des rires à son armée sinistre,
Aux gargarismes qu’il administre,
Les corps secoués dessinent la pente,

A l’heure du glaviot, il sonne le glas,
La bouche s’emballe, l’œil s’évapore,
V’la qu’aux cols blancs il crache des « porcs !»,
Et moque le taulier d’afficher « froid »,

Puis quand sa manche le tire dehors,
Ou que son col lui donne le gibet,
Ses guibolles lui giguent l’Armor,
Et ses relents doublent son gilet,

Nuit magique, tes haleines fraîches ont ce substrat romané…

Là les bancs publics ont ce moelleux,
Des édredons de son enfance passée,
Les squares donnant tout la tranquillité,
Qui rendent les marchands de sable heureux,

C’est dans ses moments que Colombine,
De la lune descendant par un mince fil,
A sa promesse d’un baiser sur ses cils,
Lui peint au bonheur de belles mines,

Et la nuit embarbée dans ses challes nuageux,
Veille l’ivrogne dormant, jouant du larigot,
Macérant, dans le rogomme et l’apéro,
Et dont les songes le rendent heureux