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[Capitaine_H.Biftek]

Elle n'a à faire qu a des hommes, des icônes pressées
Qui n’ont à partagé avec elle que le plaisir des sens,
Pour qui l amour est une affaire que l on passe sous silence.
Pour leur plus grand bonheur elle n est qu une femme objet

Il est malheureux car son romantisme est démodé
Ce qu elles attendent de lui c est que leur nuit soient enflammés.
Par le plaisir qu il donne à leur corps possédé
Ce qu elles attendent c est la danse de son corps endiablé.

Je suis perdu car mon sentimentalisme est déplacé
Elles ne veulent pas que je leur décroche les étoiles
Mais seulement que je leur embrasse la lune, embrasé
Par mon apesanteur et mes attitudes spatiales

Tant bien que mal je vais finir par devenir cynique
Car mes rêveries sont paraît il impudiques
Et les femmes, je le sais, ne sont intéressées.
Que par les signes ostentatoires de ma metrosexualité.

Ils déchirent son emballage comme une lubie cosmétiques
Ils la bouffent, ils la goûtent, et dégustent avec plaisir
Les ondulations de son ventre et ses affronts sismiques
Et n'ont plus rien a partagé, quand leur viens l idée de la fuir.

Elle devient fuyante, et avec leur instinct il la devance.
Ils la devance, et du coup c est foutu d avance.
Ce qu ils veulent c est une danse, un baisé et l assurance
D une nuit torride, avec une belle enfant, elle en l occurrence.

Pour leur plus grand bonheur il n est qu un homme objet
Qui passe ses états d âmes, et son romantisme sous silence
Il  n'a à faire qu a des femmes, des icônes pressées
Qui n ont à partagé avec lui que le plaisir des sens.

Quand elle devient ce si joli paquet, si facile a déchiré
Quand elle se réincarne en divinité a usage unique.
Quand la nuit s en va, après le plaisir « emballé c est pesé »
Quand la laisse seule dans l expectative, l aube ironique

Et quand son romantisme devient cynisme
Quand l amour devient une science cosmétique.
Quand il passe sous silence, son sentimentalisme
Quand l âmes qu il est, devient un objet pathétique.

Il devient cet hybride prisonnier de son apparence
Mais de toutes façons plus aucune importance
De toutes façons elles le devancent, dans la fuite en l occurrence,
De l affection et des câlins, tout est foutu d avance.

A quoi bon tout est foutu d avance,
A quoi bon, faire résistance.
Nous ne sommes que des électrons, libre ou en errance,
De beaux objets, des produits cosmétiques en l occurrence

A la bonne heure, c est Mozart qu on assassine
L amour rapide c est rendu coupable de crime
Oui de crime, de crime contre mon humanité.
A la bonne heure, je suis désœuvré, déshumanisé

Je n'ai à faire qu a des femmes, des icônes pressées
Qui n’ont à partagé avec moi que le plaisir des sens.
Et quand je passe mon romantisme sous silence
Pour leur plus grand bonheur je deviens un homme objet.