Brulène

Comme si tu n’avais pas déjà franchi le trépas
Que ces vers qui te rongent n’étaient que d’inconsistantes choses
Sans dents, sans griffes, sans chair et sans cœur
Comme si l’absence que ces riens laissent en toi
N’était pas une fin en soi.

Comme si tu n’avais pas déjà rendu l’âme
Au creux d’un ventre qui se tord sous la pression du néant
Sans ombres, sans bruits, sans non plus de voix
Comme si des mains profanes avaient achevé
L’épitaphe que s’autoproclamaient tes boyaux.

Comme si tu cherchais à t’enterrer là
Sous les poussières grises et denses de ce qui ne devait pas être
Toutes failles colmatées, toute bulle crevée
De ce qu’a d’incisif le mépris pour soi-même :
Suicide collectif d’une foi ancienne, entre deux points de reprise.

Comme si tu allais survivre au deuil de te perdre
Que la marguerite fanée, que l’éclair blanc sous le soleil bleu
Étaient partants pour les visites quotidiennes en ta nécropole.
Comme si une bière était munie d’un oreiller confortable
Et que tes larmes n’y arroseraient plus jamais tes rêves.

Comme si tu y avais cru.