Une pomme courbée roule, coulant frotte
Ses langueurs de chair. Je mors son jus et palpe
Son velours : douceur de sang et chaleur mammaire.
La secousse qui s’en vient est déjà repartie.
Alors je masse et me masse en caresses de masse
Je plafonne les yeux contre mes paupières
Langoure se lasse et
Bientôt je jouis.
Liqueur limace en
Fraîcheur de fruit.
Suintent les corps en
Gazs qui coulent...
Dans le brouillard des ressentis
Survivent les
Sels moelleux des moules
Plus loin,
Sur mon matelas de coton,
Je réfléchis :
Quel pouvait bien être son nom ?
Délicat
Started by Suave, Jul 21 2006 11:43 PM
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