Moiteur maximale, espace acoustique saturé du martèlement des basses, éclairs colorés dévoilant furtivement les visages de la transe, Martin n’arrivait pas à détourner son regard du nombril de la beauté brune qui dansait face à lui.
Trois heures du matin au cœur du volcan, la piste exiguë du plus hype des clubs de la capitale, il n’en revenait pas, le pauvre, pour sa première vraie soirée parmi l’élite artistico-culturelle, il n’en revenait pas mais il voulait s’en convaincre : le show essentiellement torride que donnait cette fille, une des plus désirables de la boîte, lui était bel et bien destiné.

Hier encore, elle n’était qu’un doux minois aperçu une fois ou deux, petite assistante dans la maison d’édition qui venait d’accepter le premier manuscrit de Martin. Réunion de travail informelle, cheveux et habillage informes, elle avait à peine eu un mot ni un regard pour lui. Rien qu'un beau visage de plus, le mépris ou tout au moins l’indifférence habituelle d’une belle jeune fille caparaçonnée sous son professionnalisme un peu surfait. Tout juste s’était elle contentée, en fin de réunion, de lui tendre une invitation à la fête privée du lendemain.

Et donc ce soir, un autre personnage.

Un corps, d’abord…Un petit corps parfait, une peau mate rendue luisante par la danse, un incroyable fuselage de jambes émergeant d’une à-peine jupe noire soulignant le nombril, ce nombril à l’envoûtante ondulation, un tout petit haut grandement échancré, des promesses de doux reliefs entre deux soubresauts rythmiques.

La techno, décidément, est une invention magique, se dit-il à la faveur d’un court break du beat, juste le temps pour elle de rejeter ses belles boucles en arrière, libérant un regard enflammé, un sourire essoufflé à faire croire au bonheur, vite une gorgée de vodka ramassée au hasard, peut être une pilule discrète, il n’a pas eu le temps de bien voir, et c’est déjà reparti.

Le noir à nouveau, et d’abord une phrase ondulante de basse synthétique, juste deux mesures en boucle, les talons se soulèvent, émeuvent les jambes félines qui se remettent à bouger, puis la boîte à rythme, tchic tchic et caisse claire, les hanches suivent, mouvement du désir, moment féminin, maintenant la délivrance du pied de batterie, énorme, compressé, qui fait aussitôt entrer le ventre en résonance, ce nombril, encore qui se remet à tournoyer, poussé dans sa furie par les graves les plus infras, et les nappes de synthés viennent enrober les petits seins furtifs, délicatement les emmener dans la ronde, d’abord douces arabesques puis violentes saccades, et la voix enfin, le chant déchirant l'air, vocodeur monosyllabique qui entraîne la tête, et la danse des boucles gifle son visage. Son et lumière extatique, le charme déchaîné comme une offrande.

"Quelle beauté  que le mystère féminin, ou quel mystère que la beauté féminine, enfin je ne sais plus bien", essayait en dansant de penser Martin, à l'aide des rares neurones qui pouvaient lui rester encore exempts des sortilèges alcooliques ou érotiques de la nuit.

Quel mystère, oui! Et pourquoi lui? Rien ne pouvait justifier un tel changement dans l'attitude de cette fille. Il n'était qu'un petit écrivain débutant qui avait ramé pendant cinq ans depuis son arrivée dans la capitale avant de placer un manuscrit, et elle, furie insoupçonnée, côtoyait chaque jour des auteurs autrement plus renommés ou influents. Que lui restait-il pour la captiver?


(LA FIN DE CETTE NOUVELLE EST À LIRE SUR MON BLOG, adresse ci dessous...)

Merci aux courageux qui sont venus lire ce long texte, et qui ont continué jusqu'à la fin sur le blog!

Brrr. ça fait peur... sauve toi, vite, et continue de bander!!!

une multitude d'interprétations possibles...sympa

Heu... c'est assez énigmatique mais c'est plutôt joli.

Oui , c'est vrai, ça commençait pourtant bien ce texte! Dommage...

bien vu..simple et touchant, sobre et implacable.

tres plaisant oui

C'est vrai c'est injuste, mais il y a tellement de textes à lire ici...
Je suis content que celui ci ne m'ait pas échappé...

Touchant. J'aime bien la forme, le choix des mots...je reste un peu sur ma faim quant au sujet, un peu. ..classique peut être?

Salut layla
C'est marrant, le contenu de ton texte ressemble de très près à "devenir ex" que tu as gentiment commenté récemment.
comme d'autres te l'ont dit, j'aime bien tes thèmes et tes idées, il y a des lignes de pensée fortes...essaie de moins t'étaler peut être, de faire moins long en travaillant plus le choix des mots , des sons, je suis sûr que tu arriveras à une pooésie beaucoup plus personnelle.

j'ai donc docilement suivi ton conseil et suis venu lire celui ci:
encore une fois les idées sont très fortes, le thème est émouvant et sérieusement poignant.
ce texte me semble plus travaillé, mais encore un peu long, tu gagnerais à l'épurer.(gaffe à l'orthographe aussi et aux rimes absentes ou loupées).
Peut être gagnerais tu aussi à choisir un style plus libre, pas forcément des rimes, par ex..

une fois de plus, ce n'est qu'un avis...tu as des choses fortes à dire, c'est clair, essaie de les dire de manière plus personnelle..

Beau résumé de la vie.
Les idées sont intéressantes, je suis juste un peu déçu par le rythme flou de ce poème...bon...chacun son style hein!

ben de rien, mais on est tous là pour s'améliorer, je recevrais ton avis avec plaisir aussi.

Joli ton lac de montagne!
Heu... je n'ai pas la prétention de donner des cours de poésie, et j'en suis bien incapable!
C'est juste une impression générale, par ex le premier paragraphe,en nombre de pied, ça fait:
6, 7, 4 ,10,9,9
Du coup, c'est très haché, on ne se fait pas bercer par une rythmique...
autre ex: "en même temps que les traces
que l'on a laissé sur notre passage"
que+que= pouf pouf!, ça alourdit un peu.
Enfin, encore une fois, il me semble...

Un jour la porte s'ouvrira
Tu seras là, debout, et vivant devant moi.

Trop de temps et d'attente
Pèseront sur mes yeux

Tant
Que je ne pourrai regarder que tes pieds
Nus ils auront épousé la couleur de la terre
Notre terre rougie que tu auras foulée
Dieu sait combien d'années et dans quelles errances

Et puis j'apercevrai tes habits de misère
Epuisés ils auront dessiné le pays
Notre pays déchiré par la guerre et les crimes
Dieu sait combien d'années et dans quelle violence

Enfin j'oserai retrouver ton regard
Incrédule il parlera comme parle ce peuple
Notre peuple perdu qui n'a que trop pleuré
Dieu sait combien d'années et pour quels mensonges

Alors doucement la porte se refermera
Tu seras là, debout, et vivant contre moi

C'était le but de faire simple ...pour une fois!
Merci de ton passage te de ton commentaire

Merci Nico, ton commentaire me touche, mais je dois préciser que ce ne sont pas mes démons personnels, ce texte parle des disparus d'Angola après 28 ans de guerre. Je n'ai jamais vécu dans ce pays, mais c'est un des nombreux démons de notre histoire contemporaine...

dis moi, il y aune erreur dans la date, ou ce texte date il vraiment de 1942?

ben..je veux bien commenter puisque je passe par là....
mais désolé, ton texte m'inspire peu de choses, en fait...
une ambiance,oui, mais ensuite? J'y vois une ébauche de décor, mais il me manque plein d'autres choses pour que je rentre dedans.
a moins que toutes ces autres choses s'y trouvent et qu'elles m'échappent complètement, ce qui reste possible.

Encore une fois, belle sensualité...
Et je persiste: je me sens plus dans l'impressionisme que dans le pointillisme!!
A chacun sa lecture de ton corps, n'est ce pas?

I just love that!
C'est noir et lucide, bilingue, on pense à Gainsbourg bien sûr, ça me touche vraiment.
(A part peut être les dix dernières lignes, mais bon, it's none of my business)

beau souffle...très expressif.

Bon j'adore tout simplement.
Le titre sonne comme une énorme affiche commerciale sur un hideux mur genevois,et le texte comme un outrage à l'éternité du lac, qui, en face, sait le mal que les hommes font depuis des siècles.

C'est joli, ça m'interpelle, et je ne dédaignerais pas une petite expilcation de texte en complément.