Les temps s’enfuient du flou amer.
Un glissement
Dont le chuchotement est audible.
Il flotte vers ce temps où l’homme est faible,
Ce temps où notre jardin vivait sans le couteau.
Nourrissons le,
Il n’est qu’un point.
Edited by Presse, 29 April 2006 - 03:44 PM.