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[Jeoffrey Stiernon]

Un bouquet de moustiques qui se la pètent au piqueur
Des marteaux d’idéaux aux jugements des couleurs
Le bleu n’est pas né ni le rose au-dedans
La triste et l’oseille font danser les crocs nus des amants

Et alors que ça rame un désert de portails
Qui ne porte ni la feuille – O non ! Pas elle !- ni la faux
Ca vous suce des t  des in  des vers  déterrés
Mais les b s’éclipsent d’un charme sénescent


Alors il se taille un avenir dans la chère
Comme une tâche au poumon  vous caresse de rage mais

Mais la chimio c’est dur !
C’est une chose sûre !
Et la mort et la cure !

La vénale impose !
Son os de rose !
Mais appuie donc !

[heloise]

Oulah !
Mais oui
J'adhère
Sans anesthésie locale

[vallée]

et oui
hein
y'a pas besoin d'en dire plus

[Remo]

Mais la chimio c’est dur !
C’est une chose sûre !
Et la mort et la cure !

y a que ça qui me convienne, le reste j'accroche pas

[vallée]

c'est vrai que c'est très "rimbaud"
mais ça se tient vachement bien

[.ds.]

Moi, c'est le contraire, ainsi que les 3 derniers vers. Il y avait une rythmique tout du long, et puis, plouf, plus rien après "mais..."

C'est p'têt voulu sinon ?

[Cami]

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Amitiés.