Ne pensait-il qu'au cul
Par sa verge dévétue
Gonflée par son sang
Oeuvre de déploiement
Jusqu'à même sa base
Au prépuce en extase
Baromètre en fusion
Sous hautes pressions
A la vigueur du pur-sang
D'un galop, à présent
Son double décimètre
S'était fait maître...
Ne pensait-il qu'au cul
Par sa perche tendue
Dénuée de sentiments
Du bout de son gland
Perlait la blancheur
D'une pureté immonde
Percé de pue, l'abcès
S'était fait l'excès
L'accès non autorisé
Il crève à mes pieds
Son double décimètre
S'était fait maître...
Ne pensait-il qu'au cul
Lui qui m'fit le cocu
Mort alité au chevet
Et le couteau planté
L'habite, maintenant
Castré dans le sang
Du décès, il accouche
Sa verge à la bouche
Lui qui m'fit le cocu
Ne pensait-il qu'au cul?
Son double décimètre
S'était fait mettre...
