Mille mats, droit tendus, toisaient le plafond bas
Quand la mer, fille furieuse, vous ravala
Fi de la fierté des êtres de la rade
Bouffi de gros sel, le ciel est gris maussade
La tête en l’air, les poings au fond des poches
Sillonnant le port où la mer était moche
Vous alliez, négligemment, jusqu’à la jetée
Grimée d’écume ; le temps s’apprête, mauvais
Liés aux amarres d’une amitié de docker
Mille mats tendaient droit vers un ciel à revers
Et vous, fille curieuse, vous déambuliez…
La mer, trop souvent, corrompt nos velléités
Le Grain
Started by BillyBones, Oct 04 2006 01:11 PM
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