Mes jours sont de tristes chrysalides D’où naissent de sombres papillons Mes nuits, pans de néant - dont l’heure retient la bride - S’échouent aux lueurs livides Où naissent les jours à reculons
Quand la solitude ne suffit plus quand elle enserre la fibre et l’heure dans la présence et dans l’absence l’Autre m’est abject La laideur n’est plus beauté La douleur n’est plus poème La mort n’est plus revanche La solitude ne suffit plus Ceux qui m’aiment encore m’écœurent
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