Presse

Plonge ma tête dans le vide et racle toi les ongles,
la peau suinte.

Je me nourris pour toi.
Tu brilles, moite.

Soi-disant merveilleuse, j’attends.

Noir et blanc,
sans moi.

Trois petits tours,
Il rampe, le poireau.

On s‘en va ?

Remarque de l’absence,
Création de l’existence.

Il n'y avait rien à dire,
le temps avait couru,
apportant sous son bras l'horizon.

Aube.

Le vent souffle
à l'oreille des feuilles
qu'il va bientôt mourir.

Jour.

Il n'y avait rien à dire,
le temps avait couru,
emmenant sous son bras l'horizon.

Nuit.

Il dérive.
Les temps s’enfuient du flou amer.

Un glissement
Dont le chuchotement est audible.

Il flotte vers ce temps où l’homme est faible,
Ce temps où notre jardin vivait sans le couteau.

Nourrissons le,
Il n’est qu’un point.

J'ai pensé que