michelconrad' Blog

Tout arrive. La Mort, comme le reste. L’Amour, lui, baguenaude, emprunte des chemins de traverse, explore des horizons improbables, d’incertaines forêts, se blottit, primesautier, dans les sous-bois. – Ne sait-il pas qu’on l’attend ?
 
 
 
11/4/19

Au sol, des pétales de fleurs : de nous, que restera-t-il ?
 
 
9/4/19