MUSIQUES Syndication Tue, 18 Jan 2011 02:00:49 +0000 tim@toutelapoesie.com (Toute La Poésie) IP.Blog 60 La nappe que salissent le vin et la graisse,
Dans le matin blafard fait une tache. Au creux
D'une assiette où la sauce est figée un affreux
Tas de mégots mouillés tout doucement s'affaisse.

Muette, l'oeil ouvert, hébétée de tristesse,
De celle qui étouffe aux réveils douloureux,
Quand le jour qui commence a le goût désastreux
Du temps dilapidé, sans couleur ni tendresse,

Je regarde tourner, lente au bout de la branche,
Une boule ternie. Navrant comme un dimanche,
Le temps a la couleur d'un lait qui a suri.

L'enfant, loin du sapin, s'est assise, et très sage,
Se détournant des jeux étalés elle rit
Du bonheur de jouer avec les emballages.

Décembre 2004]]> Thu, 07 Jan 2010 13:13:00 +0000 « Je te donne ces vers afin que si mon nom ... »
(Charles Baudelaire)


« Je te donne ces vers…» mais je sais que mon nom
N'abordera jamais « aux époques lointaines »
Et ne franchira pas, colporteur de rengaines,
Le passage indécis où se fait le renom.

Que sera-t-il pour toi, bien plus tard, le prénom
Que te murmurera ta mémoire incertaine
Dans les nuits d'insomnie où toute quête est vaine ?
Que te sera ce mot qui te dit deux fois « non » ?

Et ton cœur oublieux laissera au tréfonds
Des magmas indécis où les vies se défont
Rouiller mon souvenir comme au fond de la mer

L’épave. Et cependant, fugace, au creux des reins,
Tu as senti courir un frisson doux-amer
Car le corps n’oublie pas le plaisir qui l’étreint.]]> Thu, 17 Dec 2009 12:32:00 +0000 « Dis-moi, Agathe...»


Je contemple Paris des hauteurs de Puteaux.
Il est tôt et les toits du côté de Suresnes
Tachent le ciel violet. Leur masse riveraine
Va se perdre, au-delà, dans le gris sfumato

De cette aube d'hiver, froide comme un couteau.
Le passant frissonnant que la bruine enchifrène
A bientôt disparu et son ombre incertaine
Se fond dans le néant de son incognito.

Combien d'illusions, de vanités, de feintes,
De larmes ravalées, de peurs, combien de plaintes,
Entre ces murs où meurt l'espoir à peine né ?

Et le sol est sali comme après une fête,
C'est le début d'un jour, c'est la fin d'une année.
Où est le « paradis parfumé » du poète ?

(25/12/03)
]]> Thu, 17 Dec 2009 12:28:00 +0000 Dernier jour à Venise

Quelques pigeons figés au sommet des palines
Et la gondole allait dans la bise, penchée,
Que le gondoliere, vivement déhanché,
Redressait promptement. Ses lèvres corallines

Entrouvertes un peu tremblaient - de froid ? Câline,
Elle avait pris sa main morte à demi. Couchés,
Ils virent ébauchée, au loin, la Fenice
Dont les plafonds avaient de ses yeux l'azurine.

Nul ne renaît jamais de ses cendres. Là-bas,
Il avait deviné au terme du combat,
Dans le soir incertain, l'arbre de l'autre rive.

Leurs mots étaient sans bruit, déjà sans avenir,
Que le vent emportait dans sa course plaintive.
Ils apprenaient le goût du silence à venir..

(16/11/2004)

]]> Thu, 17 Dec 2009 12:22:00 +0000