Thomas McElwain Blog

Quand Gargantua est pass� par la fen�tre

Sun, 19 Dec 2021 06:18:00 +0000

1 Je suis coi et joyeux

Je suis coi et joyeux même sans la bière
Et sans vin parmi ceux qui se disent mes frères.
Si la récolte est bonne et le rêve d’hiver
Me suffit pour manger, puis rester en mes fers.

Je me goûte le vin du paradis ensuite
Jusqu’au dernier moment que la raison m’en quitte
Où je bois en secret comme un vrai musulman
Assis près de ses mets et par terre en son rang.

En dépit de mon sol de prison terrestre,
Le méprit de mon âme est enfin le grand maistre.
Je chante de la voix de corbeau libéré,

Et les anges surpris par le son à leur gré,
Ils secouent la tête et se taisent en nuages
Et le diable lui-même sursaute aux plages.

2 Buvant la soupe sans pain

Buvant soupe et mangeant ma fouace sans pain,
Je cherche autour de moi ce que je cherche en vain.
La tête au nuage et les trois pieds sur la terre,
Je gronde mon père et je la supplie ma mère.

J’ai beau tenir jouets de l’enfance oubliés,
Quelle éducation! je vis dans la clarté.
Le gros chat est parti, le chien vu dans mes rêves,
D’un espoir dépourvu, est tombé du Salève.

Tout seul, ma foi, m’assieds ici sans animaux.
Pourtant, j’aime les gens de mes songes célestes
Mieux que ceux des lieux des feux et de leur asbeste.

Toute seule, mon âme entourée de ses maux,
Elle crie, elle jette, en couronnes de l’orge,
Toupies sur les amours portant des soutiens-gorge.

3 Et sabez quoi, hillots?

Et sabez quoi, hillots? (N’oublie pas les hillottes.)
Je m’en fous du correct politique en culottes.
Je marche doucement et partout où vais
Je me promène tôt sur la pointe des pieds.

Heureusement, Monsieur Rabelais, sans un doute,
Ne connaissait pas, lui, l’anglais en autoroute.
Ses genres compliqués l’auraient mis en colère,
Fait du grand écrivain un élève scolaire.

Alors, vous les hillots, vous hillottes aussi,
Chantez à haute voix, chantez un grand merci.
Je vous traite de bon, comme une soeur, mon frère,

Il est, elle est aussi, ils, elles sont, j’espère.
La grammaire ancienne est trop tôt que je vois.
Le monde se détruit et en dépit de moi.

4 Un bussart de vin Breton

Voulez-vous payer un bussart de vin Breton,
Si je vous écris un sonnet de ma prison
Cachée sous les sapins, bouleaux, les pins, les hêtres--
Mais non, non, dîtes-moi, avant de vous soumettre--

Et entre les rochers couverts de lichens verts--
C’est ce que je voulais vous demander en vers--
Écoutez, je vous dis, j’écrirai l’insolite
De ma maison dessus des cristaux de granite--

Je voudrais simplement savoir si ce sont des
Hêtres pourpres ou verts, en tant que vous savez--
Mais non, c’est le bussart que je voulais vous dire--

Dîtes-donc, je vous en prie, dîtes-moi, mon sire,
Si ce sont pourpres ou verts, les hêtres parmi
Vos sapins et rochers, et vos bouleaux, pardi.

5 Comme six oriflans

Comme six oriflans, suis parti de par ris
Et seuls en mille pas arrivé en Suomi,
Où tous les grattes-cul célèbrent la naissance
Du Seigneur des gorgées copieuses d’essence

Et en quête de suille en dépit de Jésus
Qui fut né musulman et ne suçait que jus
De raisin des tétons de dame dé mamie
Allongée sur la paille et de son fils ravie.

Je dis non au jambon et au père Noël.
Gentil graisseux ou non, il a beau être bel
Homme entre nous qui ne savons point la bière

Qu’il faut prendre fêter l’arrivée sur la terre.
Personne n’aura peur, ô grand Dieu, d’un bébé,
Pas de Gargantua même quand il fut né.

6 Tu mets ton doigt par la fenêtre

Tu mets ton doigt par la fenêtre de ma gîte,
Ô mon Gargantua, et tu aperçois vite
Que ma maison est trop diminuée pour toi.
Tu as beau t’appliquer à ta plus belle foi.

Je t’assure qu’il n’y a rien qui t’intéresse
Dans ma chambre cachée ou bien à cette adresse.
Tu trouveras mon lit, ma table sans beaucoup
De mets comme on mange en gourmandise à ton goût.

Je m’excuse que ma fenêtre soit petite
Et la porte aussi rend ton entrée contredite.
On peut se rencontrer dehors aux alentours.

Ne me dis pas que tu reviendras autre jour
Quand je serai grandi et sage, puis regarde,
Si je suis tout petit, suis aimé des gaillardes.

Les pri�res secr�tes d'un Mauresque � Toledo � l'an 1609

Sat, 07 Aug 2021 08:02:00 +0000

Les prières secrètes
d’un Mauresque à Toledo à l’an 1609

L’ouverture

Au nom de Dieu miséricordieux
Et plein de grâce,
Toute louange à Toi,
Seigneur de l’univers,
Ô Dieu qui as pitié de moi,
Roi du jour de jugement !

À toi seul nous levons nos pétitions,
Et c’est toi seul que nous adorons.

Guide-nous au chemin des justes,
Dans le chemin de tes abondances,
Pas dans la voie des gens de ta rage,
Ni dans la voie de ceux qui perdent la vérité.

1 Le jardin

J'ai la chance de vivre et de survivre
encore cette journée
dans une banlieue de la ville
où se trouve un parc magnifique.

Le parc est un jardin isolé,
loin du tumulte du marché,
écarté de la friture du trafic,
un refuge unique.

Je me promène dans ses sentiers tous les jours,
car ce n’est que quarante pas de mes alentour.

Le nom du jardin, c’est Namaz.
C’est écrit sur le mur du jardin,
lisible entre les pierres et la maçonnerie
de la porte
qui s’ouvre sur un lieu d’une paix remarquable.

Je me suis souvent demandé
comment, dans une ville si grande,
si peu de gens auraient découvert
ces sentiers sinueux
et ces ombres paisibles.

D’habitude je suis seul
dans le lourd parfum des herbes
séduit par la chaleur du soleil.
Même l'air frais du matin est parfumé.
Parfois, j’entrevois des amoureux à distance
obscurcis par le soir.

L'intimité du jardin est une merveille.
L’abri se cache du temps.
Les années passent sans se remarquer.
La glace hivernale à la porte
est couverte d’une branche en fleur
et les fruits que l'on ne trouve nulle part ailleurs
sont toujours de saison.
Pourtant, si peu de gens s'arrêtent pour en profiter,
que le sol sous les arbres est épais
avec les odeurs piquantes de leur maturité.

Je pause pour bavarder
avec le jardinier
aux rares occasions,
d’habitude je passe avec un signe de tête
et des salutations les plus brèves.
Il est souvent si ravi dans son travail,
qu'il semble à peine me voir en passant.

Je sursautai à sa parole cet après-midi
alors que j'étais absorbé
par l'échantillonnage de l'un des fruits qui venaient de murir.
C'est un fruit que j'attends avec impatience
tout au long de l'année,
car ce n'est disponible que pour quelques jours.
Je ne connais pas son nom,
mais j'ai entendu dire
qu'il appartenait au genre Ramadhan.
C’est plus petit qu'une prune,
d'une couleur dorée translucide
avec un rougissement pourpre.
Il est encore assez dur à maturité,
mais très acidulé à la langue.
Le fruit est remarquable pour la délicieuse odeur
de vanille de sa peau.
Après en avoir mangé une,
l'odeur reste sur les doigts pendant des heures
et aucun lavage ne semble la diminuer.

Alors que je savourais une de ces friandises
et que j'en voyais déjà une autre,
je sursautai à l'approche du jardinier.
Tous les fruits du jardin sont ouverts au public,
à condition qu'aucun ne soit retiré des lieux.
Mais l'isolement du jardin
inspire un sentiment d'intrusion dans une propriété privée,
et une propriété d'un personnage riche et puissant en plus.
Alors je levai les yeux avec culpabilité
de ma tâche agréable.

Laissant mon embarras,
le jardinier s'est arrêté
pour commenter l'état des buissons.
Puis il s'est brusquement tourné vers moi et me demanda:
«Avez-vous déjà visité la fontaine
sur le versant oriental du jardin ?»

J'étais stupéfait.
J'avais imaginé qu'avec toutes mes années
passées à fréquenter l'endroit,
j'avais découvert tout ce qu'il y avait
à savoir du jardin.
Soudain, je me suis rendu compte
que bien que le jardin ne paraisse pas grand,
il contenait des secrets
dont je n'avais pas conscience.
J'avais passé des années
à errer sur les mêmes sentiers par habitude,
et toute ma connaissance intime du jardin
n'était guère plus qu'une illusion.
Aussitôt une nouvelle audace me saisit
et je répondis: «Non, seigneur,
je ne savais même pas que la fontaine existait.
Auriez-vous l'amabilité de m'y conduire ?»

«Avec plaisir», dit-il,
et après cela, il me conduisit sur le chemin.
Nous n'avions pas marché que quelques minutes
lorsque nous sortîmes de l'ombre des arbres
pour entrer dans une clairière lumineuse.
Contre le flanc de la colline,
il y avait une fontaine engloutie par le soleil,
une fontaine qui semblait faire bouillonner
des diamants liquides.
Je m'arrêtai net et fixai la scène,
étonné qu'un tel endroit ait existé
au bout de mes doigts
pendant si longtemps
sans que je le sache.
Le jardinier se tourna pour partir.
«J'espère que cela vous plaira», dit-il
avant de revenir sur ses pas
vers ses travaux.

J'avais déjà admiré
les beautés
de la fontaine
depuis plusieurs minutes
avant de remarquer un homme assis
sur l'herbe.
Il avait une barbe sombre
et tripotait un rare chapelet
d'onyx vert et blanc.
L'éclat du soleil sur son chapelet
m’avait réveillé.
Quand l'homme remarqua
que je l'avais vu,
il s'est levé, produit un bol en onyx vert,
le remplit du liquide clair du puits
et me l’apportat en me disant :
«La paix soit à toi».
«Et à vous aussi la paix,» répondis-je.
Quand je goûtai la boisson,
je m’étonnai.
Car il était plus sucré que le miel,
plus rafraîchissant que le nectar de limes,
et en quelque sorte plus enivrant
que le meilleur vin.
Pourtant, le brouillon semblait rendre mon esprit
et mes sens plus clairs,
de sorte que les ombres autour de moi disparaissaient
et chaque feuille ressortait en relief audacieux
comme autant d'émeraudes vivantes.

«Qu'est-ce que ce puits
et pourquoi ne l'ai-je pas trouvé plus tôt?»
demandé-je à l'homme.
«C'est un ancien puits,
creusé par les premiers prophètes.
À côté, siégea un jour le grand prophète, le Messie,
que la paix soit sur lui.
Il avait très soif
et à ce moment-là le puits était profond.
Une femme est venue puiser de l'eau
et il lui a demandé à boire.
Depuis ce temps, le puits est plein
et déborde,
une fontaine d'eau vive
dont si quelqu'un en boit,
il n'aura plus jamais soif.
Mais il est vrai que peu le trouvent.
S'ils cherchent du tout,
ils cherchent trop loin,
sans se rendre compte
que la fontaine d'eau vive
se trouve dans le jardin.»

«Et qui êtes-vous, seigneur?
demandé-je un peu indiscret.
J'avais le sentiment qu'il savait
non seulement qui j'étais,
mais la suggestion qu'il pourrait y avoir
quelque chose qu'il ne savait pas
était stupide.
«Je suis la porte de la ville», dit-il
et il prit une clé en or sur une chaîne d’argent
et ouvrit une porte à flanc de colline.
Dès qu'il eut ouvert la porte
et qu'il se tenait à côté,
il me sembla qu'il se transformait
en grand lion à la crinière brillante.
Quand j'ai vu le lion devant la porte,
mes jambes ont refusé de me soutenir
et je suis tombée par terre en m'évanouissant.
Tout est devenu sombre.

Quand je regardai de nouveau autour de moi,
il n'y avait ni lion ni homme,
mais seulement la fontaine,
le chapelet d'onyx sur l'herbe,
et devant moi une porte ouverte
et un escalier d'or.

Les hymnes de Sion, 1893, traduit du finlandais de Wilhelm Malmivaara

Sun, 30 May 2021 08:55:00 +0000

Hymne 1

1 Pourquoi dors-tu, toi?
Pécheur, tourne-toi aux réveilles,
Lutte tôt par foi
Avec la mort donc qui effraye.
Rends compte à présent
Et écoute ta conscience,
C’est bien étonnant,
Tu vois ton état d’impuissance!

2 Considère bien
Ton sort à l’instant sur la piste,
Reconnais enfin:
Que le dernier départ est triste,
Si contre Jésus,
Contre sa voix ton cœur tu fermes,
Ta mort est le but,
Les flammes de l’enfer la terme.

3 Dommage que l’on
Fait exprès et se précipite
En destruction,
Sans l’aide que Jésus suscite.
Malade tombé,
C’est trop tard de guérir l’infâme,
Quand a succombé
La santé du corps et de l’âme.
4 C'est un insensé
Qui perd son temps et but céleste,
Comme un délaissé
Il plonge dans l'enfer funeste.
C’est avec Satan
Et avec le monde qu’il joue
Ainsi que l’attend
Sa perdition dans la boue.

5 Ô pécheur, pécheur,
Pourquoi sans Dieu veux vivre en vaine
Et sans empêcheur
Oublier de Jésus les peines?
Fais le repentir,
Du chemin péchereux recule
Et le défaillir
Brisera ton cœur incrédule!

6 Sä viivyt vaan
Ja pakenet nuhdetta Herran,
Vaikk’ armollaan
Hän kutsuisi viimeisen kerran.
Siis seisahdu,
Et muuten sä armoa voita,
Ja kauhistu
Maailma ja sen jumaloita!

6 Tu hésiteras,
Échapperas la réprimande
De Dieu, une foi
Encore sa grâce demande.
Arrête bientôt,
Ou tu n’auras point de sa grâce,
Aie l’horreur plutôt
Du monde et ses dieux dégueulasses.

7 Pour quelle raison
Crois-tu que l’espoir fait faillite?
Heureux en saison
Quand Satan tue l’âme en profite.
Le péché n’a pas
De joies ni de bonheur durables.
Il te jette en bas
Dans le jugement incroyable.

8 Pourquoi le cacher :
Ton départ sera misérable,
Quand tu es allé
Vers le Seigneur impondérable,
Si tu le serais
comme maintenant à l’instance!
Ô pécheur, tu sais
Tu peux trouver la repentance !

9 Ô mon cher Seigneur!
Agis seulement par ta grâce,
Tu es mon Sauveur
Des liens du diable qui m’agacent!
Grâce aux jugements
Tous mes péchés tu me révèles,
Ton repos dûment
Est mon but quand je prendrai aile.

Après avoir traduit les dix mille vers de ces hymnes en anglais avec le seul résultat que je suis devenu ennemis de toute la population finlandaise,

J’arrête de traduire en français les cantiques
Du prêtre finlandais, Malmivaara rustique.
C’est parce que les gens finlandais sont mauvais,
Rudes, stupides et même mal cultivés.

Ils disent que chaque hymne au début dégueulasse
Ne doit pas être vu dans votre populace.
Ils ont honte de leur histoire, ces baudais,
Qui devraient en avoir de leurs pensées et faits.

Personne ne m’aide et ne me défend personne.
Ils sont tous d’accord qu’en traduisant je donne
Un renom mauvais à leur irreligion.
Je les maudis les tous aux enfers pour raison.

Dégueulasse? Je dis qu’ils sont eux dégueulasses.
Qu’ils disparaissent et les Russes les déplacent.

In Principio: Serpens

Sat, 22 May 2021 16:25:00 +0000

BOOK III

SERPENS

Sed et serpens erat callídior cunctis animántibus terræ quæ fécerat Dóminus Deus. Qui dixit ad mulíerem : Cur præcépit vobis Deus ut non comederétis de omni ligno paradísi ? ~ Genesis iii,1

So now I take up pen to keep on going,
Entranced by the grand epic I am showing.
Do not imagine I shall stop at twelve.
Some may prefer to live and dig and delve,
Especially the ones wearied with words.
Right now, I digest words with Kurdish curds.
Perhaps a serpent is still wiser than
Each other beast beneath the global ban.
No one here now believes in truth, I think,
Some deity made serpents on the brink.
End of all faith has come upon the earth.
Right and wrong are no longer things of worth
And presidents themselves are prone indeed
To think that repetition is truth's seed.
Come to the park and I will show the way
A president or serpent come in sway
Laughs off the strong restrictions of a God
Left in commandments on a barren sod.
I see all liars still quote in their speech
Dead letters of a God beyond their reach.
I see them prance and slither on their limb
Out of the reach of dire terrorists grim.
Respect for women was still in the mode
Come serpent to Eve and Adam's abode
Under the fatal tree where they both stood,
Not fearing any serpent as they should.
Can anyone today doubt preachers' speech
That quote the LORD Almighty as they preach?
I see that none do. All have their own priests
Secular as well as religious beasts
And all hear words divine as quoted here,
Not fearing snakes in the grass that appear
In scented fruit trees with a siren hiss.
May all the gods help me to miss the kiss
And doubt the cunning word that's published by
No other than the serpent come back sly.
Thomas the doubter is my name and game.
I love no preacher. I hold all in blame.
But let my old prediction fail that earth
Unwinds in just a few years from my birth.
Such is the fate of prophets and their sons
That cumber the world in their fleshly tons.
Each has a quaint prediction and a dire,
Reminding humankind of hellish fire,
Reminding every beast of human ways
And human reasons not to share their praise.
Each one says with the serpent to the wife
Quite happily beneath the leaf and knife,
Unless He has prohibited, has not
A God of love supplied your fruit a lot?
Each wife replies before the man can speak,
Fished out of silence by a pole of teak.
Each man hears stirred without a word of warning
Canniptions of the serpent in the morning.
Except I turn away from tree and all,
Reject both man and wife and snake in stall,
And toe a different line and hear a drum
That echoes in a mind beyond the numb,
Dumb arrogance shall fill my pinching soul
Out of its depth beneath the tree as goal.
My throat is parched, my stomach makes a sound.
I throw my crust upon the dusty ground,
Not hoping for more than a sweet fruit now
Under the greening tree, under the bough.
So Satan speaks to woman, not because
Dumb women are more tender to his claws
Entrenched in flesh, but simply for the fact
Under oath that matriachy's in tract.
Some think the man was far away, so he
Quite simply did not hear and did not see.
Up to no good, the woman wandered far.
I think that is a failure at the bar.
Do not forget the words, the words of myth
Evoking everything one is born with.
X is for Christmas and the spot is known.
I think the man's responsible, full grown.
The woman stood beside him at the tree
And heard the serpent speak and speak freely.
Down through the ages, stories have been told,
Much scolding has been heaped upon the bold,
Untidied Eve for her departure from
Life to gain better knowledge of the sum.
I too would address woman in the choice.
Enough of chauvinism to rejoice.
Return, I say to Satan's matriarchy
Enjoyed after a grandfather's last larky.
Much as good Socrates, the serpent starts
Count with a question made up of true parts
Unriddled by desires of common men,
Repainted with the hopes of gods again.

Prépare-moi les fruits, c'est bien moi qui le dis.
Rends-nous une beauté dans le jour, dans la nuit.
Après le long voyage autour de la rondelle
Et de l'écran perdu, je béquète avec zèle.

Comme un enfant exclu, je regarde en le nu
Et j'espère avant tout avoir attaint le but.
Pardon, monsieur, je suis entré un peu trop vite,
Je croyais vraiment beau que la chambre m'invite.

Tout n'est pas déchiré à l'arbre en serpenté.
Vous serez enchantés par le feuillage gai.
On n'entend jamais plus langues colubrineuses
Bavardant sous le bois, pentes vertigineuses,

Intentions au ciel incrédule et lointain,
Si l'on a la parole en tête et pas en vain.
Dans la bataille vont les chevaux et les hommes

Et personne n'y croit, sauf ceux qui ont la gomme.
Une fois dévoré, le fruit comme le pain
Se perd dans une nuit tombée avant le gain.

Una noche de amor, insiste la culebra,
Todo mi espíritu en la esperanza celebra.
Nadie me prohíbe la paz de certitud.
Otra vez me dará el patrón de la salud.
No es cierto, digo yo a la muchedumbre baja.
¿Cómo puede saber antes de la baraja?
¿O mujer perdida, qué respuesta darás?
Mi tesoro lleva la tierra sin compás.
Evidencia crece en árboles encontrados.
Domingos dominan peligros desperados.
Entre los dos hombres se encuentra la mujer.
Recuerda que los dos son culebras a ver.
En la noche oscura nadie ve lo que ocurra:
Tantas esperanzas y la manzana emburra
Islas con las luces y ojos con la miel.
Si me digas, respuesto que todo es infiel.

Do not use French rules, my dear, when you try
Entoning alexandrines on the sly
Of Castillian verses. Follow instead
Most august Lope de Vega, who led
Not only his countrymen but the crowd
In Latin America that sings loud.
Laugh it off, I say, and try it again.
I think poetry irritates all men
Gone out to the tree forbidden by God.
No one here recites poems with a nod.
On a whim, I believe you, my dear, so I will
Place my hope in Castillian on the hill.

Alors, une à la fois, je dis de mes étranges
Rimes en langage aux oreilles des anges.
Alors, si vous voulez, je le répète enfin
D'une voix de serpent d'un air argentin,
Je regarde l'arbre et je me demande encore
Si je trouve aujourd'hui le serpent que j'adore.
Je ferme la bouche et je ne bois pas le vin.

In principio : Paradisus

Sun, 14 Jun 2015 07:01:00 +0000

Ígitur perfécti sunt cæli et terra, et omnis ornátus eórum. ~ Genesis ii,1

Je suis parfait aussi dans mon petit domaine,
Gérant production d’une petite haleine.
Je respire une fois, j’exhale un souffle aussi.
Tout devoir dans cet acte, alors, est accompli.
Un moment seulement d’expiration guette,
Résout la piège encor que philosophes mettent.
Parfois la terre en bas ainsi que le ciel haut
Énoncent d’une voix le parfait du chaos.
Respirant dans mon sort, je rends aussi service,
Fonction en petit, mais sans motif factice.
Étant parfait, le ciel, en ornements gazeux,
Compte surement sur un temps mystérieux.
Tout est illuminé dans cet instant de rose.
Je m’attends à gagner l’heure où je me repose.
Si l’univers parfait est orné de soleils,
Un moment dans ma vie est orné en pareil,
Non pas de soleils vifs, mais d’un sapin en fuite.
Tantôt je me rappelle un peu de ses mérites,
Comme le bonbon rouge attaché par le cœur
Angoissé sur l’épine encor figé de peur.
Éternellement trop jeune pour rendre compte,
Le bébé en moi tend un petit doigt sans honte.
Je vois l’arbre brillant en lieux de l’argentin
Et plein de son mystère en secrets de sapin.
Tous les jours de ma vie reviennent à cette heure
Troublée de l’espérance à l’humaine demeure
Et au grand vide qui chuchotent aux sapins.
Rien n’est promis en fait, il n’y a point de gain,
Rien n’oblige personne à saisir la praline,
À s’empoigner au fond de son âme divine
Et échapper le temps. Car le moment passant
Trouve toujours sa place en levant et haussant
On ne sait quelle hache et on ne sait quelle arme.
Mais dans mon cœur d’enfant qui n’a pas peur des larmes,
Notez chevrotement devant l’enclume en fer.
Je suis ébloui par le rouge de l’enfer.
Si les boules de gomme, après ces années brèves,
Ont toujours à mes yeux l’apparence de glaive,
Rien ne m’empêche encor de me saisir du poids.
Naturellement tout enfant manque de foi.
Autour de moi le monde est plein de ses commerces,
Tout le monde en travail déménage et s’exerce.
Une extase de cœur me fige au bon moment.
Si tout autre en jouit, je suis sans mouvement.
Éternité devant une boule de gomme
Orange et rouge, ainsi en deviendrais-je un homme?
Regardant paradis de mon Noël premier,
Une vie entière en moi déroule un passé.
Moi, je reste et regarde un sapin argenté.

Complevítque Deus die séptimo opus suum quod fécerat : et requiévit die séptimo ab univérso ópere quod patrárat. ~ Genesis ii,2.

Completed are the days and years, the ways
Of heaven and earth deserving of my praise.
My praise is small and comes in desert showers
Produced on rare occasions in brief powers.
Link follows link from day to day each week
Entirely unconscious of what I seek:
Vain obligations fraught with food and fare,
I turn the soil six days or not laid bare.
The seventh day is blessed, the Sabbath day,
Quite set apart, distinguished in its way,
Untitled sure, no prince, and yet a queen
Ensconced upon the week and each week seen.
Demanding neither work nor progress nor
Exacting any toil to produce more,
Unbending in return of sun or rain,
Snow falling silent on day without gain.
Denounced by every wakened bird of shame,
I tend my rest and folly without blame,
Each moment of my Sabbath rest unbowed,
Sunk not in labours of the unallowed.
Escape from work and slavery, yet how few
Perceive that grace and grace alone on cue
Tumbles down from the sunset that ignites,
Ignites the Sabbath eve with blessed lights.
My childhood was marked by the prophecy
Of Jesus’ second coming in a spree
Of conflagration of the world in might,
Padded with fear that I might never quite
Uphold the necessary to be found
Seated upon the saved on heaven’s ground.
Sabbath, by contrast, was a better breeze
Unfolding in its lovely prayers on knees
Upheld by Psalms and hymns of joy to cast
My eyes on morning glories at half-mast.
Quite filled with terror at the world’s last fate,
Unmade by nightmares strewn across them late
On visions of the clouds and fires to fill
Damned souls with terror death can never kill,
Filled with that fear, I met the Sabbath day
Eager to find return to where I pray.
Care of the child is gone, no more do I
Enter the fateful sleep where children cry
Run over by the prophecies of fear,
Attacked by nightmares always that appear.
Those days are past and as I face my end,
End that is unknown to both foe and friend,
The fears have turned to Sabbath rest I wait.
Reminded of the best of childhood’s rate,
Engaged in Sabbath recitation of
Quiet Psalm and the Torah that I love,
Undone by my repentance of the week,
I stop to celebrate Sabbath and speak
Entering life and promise for no day
Void of the gain of the creation’s sway.
I touch the garment of the queen who lights
The Sabbath candles on the sky’s delights,
Done with the toil of heart and hand and show,
I enter in the inner cave and glow.
Ept in my daily work, I set aside
Such banners that engage me in toil’s pride,
Escape into the rest of Jesus’ heart,
Persuaded that the Mahdi does his part.
Though days may be fulfilled in greater sin,
I come repenting and see Sabbath win,
My spoils reduced to naught and all my frays
Of conflict stilled in Sabbath prayer and praise.
A donkey gray and slow and stubborn too
Before the stretch of things I have to do,
Unbuttoned and unbloused from the first day,
Not having any merits for my pay,
I rush into the rest that I’ve not earned,
Victorious for what I never learned.
Especially on sixth day I return
Remembering the fruit I did not earn,
Succumbing to the blessing that is laid
On every human being in parade
On the sixth day, and find in congregation
Prayer in prostration a greater elation.
Exactly six days lie between the two
Remembered Sabbaths bright in sun and dew.
Exactly six days and no more in view,
Quick to the heart, I cannot bide delay
Until I enter in the roundelay
Of Sabbath sweet to hand and heart and tongue,
Done with the efforts of my human lung.
Preach to me, if you will, of faith and works,
Attack my busy rush that never shirks
The path into the Sabbath joy and rest.
Remind me by such words Sabbath is best.
Around the dervish ring I prance each day
Returning week by week to Sabbath’s sway
And rising with each circuit to the night
That covers all oblivion’s delight.

In principio

Tue, 14 Apr 2015 14:39:00 +0000

In princípio creávit Deus cælum et terram. ~ Genesis i,1

I do not seek the thunder Milton found,
Nor grace that Shakespeare set within his best
Plays in blank verse, nor even Wordsworth’s round
Revealed in common speech and to invest
In common heart-felt lays his Prelude’s ground.
No, my goal is a lower height and bound.
Come share with me a world of days’ delights
In words spilled out of aspen-perfumed nights.
Plush mossy carpets tend my woodland ways
In fairy-lands left by foresters’ gaze
On timber well-selected for the meet
Crush of the mill. My trees still stand on feet.
Ripe rowan berries at my window wait
Election of the waxwings’ dinner plate
And all the desert of my garden stands
Under a cloudy hope from other lands.
Indeed, the grassy poetry expands
To harvests of new irises bloomed late.
Does anything in nature care that I
Enjoy the breath I’m given on the sly?
Unless some angel scribe looks on with frown
Somewhere beyond my shoulder on the down,
Contentment only marks my pleasured path
Against a world oppressed and under wrath.
Each bears his load of greed and cruelty,
Lust for life and for hope’s eternity,
Unless the gospel’s true that preachers preach
Most fervently with dollars in their reach:
Each sin is brought to an atonement fair
To crucifixion of the unaware.
The body breathes atonement in the air,
Except the soul find better drawn to prayer.
Ring me rather a world beyond its pain,
Regaled in sun and shadow, and in rain
Among the fire-weed now just past its bloom.
Make me a nest if not an open room.