Tu zais, zai beau me forzer, zai le zeveux sur la langue. C'est zénant tout le temps, mais que faire ?
Evidemment, ze me fais comprendre mais en rouzizant : quelle honte passé trente ans. Alors ze m'invente des dialogues sans "che" ni "g" ni "j" ni même "ss" ou "c" mais z'est épuisant, tant notre belle langue française en regorze, regorze de nobles et manifiques "che" et "g" et "j", etc qu'elle plaze au bon endroit. Qu'elle zait plazer au bon endroit avec sa douze et harmonieuse phonétique, sa zantante musique avec bémols à la clé.
Moi, je ne fais que les escamoter en faisant croître la mauvaise herbe des poils sur le pur épiderme d'une langue rare et presque imberbe.
Pourtant, ze continuerai à espérer que ze déclamerai un jour des tirades dignes de la faste langue de Molière, zuste pour tirer la langue à tous ces zozotements ridicules accumulés au fil des ans, zuste pour l'ennoblir encore plus et dire merzi à zeux qui la servent verbalement.
 

 
Tu sais, zai beau me forzer, zai le zeveux sur la langue. C'est zénant tout le temps, mais que faire ?
Evidemment, ze me fais comprendre mais en rougissant : quelle honte passé trente ans. Alors ze m'invente des dialogues sans "che" ni "g" ni "j" mais c'est épuisant, tant notre belle langue française en regorze, regorze de nobles et manifiques "che" et "g" et "j" qu'elle place au bon endroit. Qu'elle sait placer au bon endroit avec sa douce et harmonieuse phonétique, sa zantante musique avec bémols à la clé.
Moi, je ne fais que les escamoter en faisant croître la mauvaise herbe des poils sur le pur épiderme d'une langue rare et presque imberbe.
Pourtant, ze continuerai à espérer que ze déclamerai un jour des tirades dignes de la faste langue de Molière, juste pour tirer la langue à tous ces zozotements ridicules accumulés au fil des ans, zuste pour l'ennoblir encore plus.
 

 
Rêve mouillé au large mouchoir appliqué,
à chaque larme, la blessure exprime son alarme,
et le cœur son drame noir miroitant dans la cornée rougeâtre.
 
Rêve mouillé aux lissées joues détrempées
au rouge teint, la force de l'intensité exprime la détresse
aux compresses essorant le goutte-à-goutte des hier.
 
Rêve mouillé au combat déjà gagné,
du teigneux adversaire, saignant le couteau dans l'effet,
et s'esclaffant de la bonne farce sans connaître la profondeur de la plaie.                                                                             
 

 
Quelques mots déposés là, sur les lignes d'un cahier,
quelques mots fourre-tout qui sont là, abandonnés,
laissés pour compte d'un esprit chaviré aux maladives erreurs enchaînées,
d'un esprit respiré au rythme et rimes tranquilles retrouvés et cadencés.
Ils soufflent encore le grand large aux rouleaux de tempête,
tempête qui s'est apaisée en installant ces mots repères,
sur les lignes d'un cahier, l'un après l'autre démêlés.
 

 
Ecoutez-le, le chant du poète,
celui qui ondule, celui qui articule,
celui qui funambule, celui qui follicule,
celui aux yeux de chouette qui voit ce qu'il répète.
 
Ecoutez-le, le chant du poète,
celui qui libère, celui qui réverbère,
celui qui rêve, celui qui espère,
celui aux tétons de mammifère qui allaite ce qu'il aime.
 
Ecoutez-le, le chant du poète,
celui qui fait attention, celui qui porte prénom,
celui qui pose question, celui qui trouve solution,
celui à la bouche de conjugaison, qui cherche l'équation à l'haleine
de la chanson aux cent et mille arpèges.
 

 
Si le vent savait jouer de tes cheveux comme mes mains au feu de joie,
il déblayerait les nuages de l'azur du ciel et l'on serait Reine et Roi.
 
Si la muse avait des habitudes comme un cheval à la cravache,
elle perdrait de la grâce de ses obstacles et ne rêverait plus de nulle part.
 
Si le temps savait s'arrêter au sommet précis de ses extases,
la paix dégoulinerait du ciel et nous nourrirait d'air et de feu fatal.
 
Si l'océan buvait toute l'eau du ciel d'un seul coup,
les marées s'enivreraient d'autant de rêves en gouttes d'éclat.
 
Si mon cœur savait chanter de ses trilles comme un roitelet,
il t'apprivoiserait en pépiant les printemps passés et à venir dansant sous tes pieds.
 

 
Si la vie  t'ouvre les bras, généreuse, tu deviendras vite femme ou homme 
capable de camper ferme sur ton trésor au large spectre de bornes,
alors réveille-toi petit enfant, fille ou garçon pour ta rébellion à la conquête décision,
réveille ce qui dort encore fermement en toi, intègre dans tes futurs pouvoirs,
et tu atteindras le bon port aux audacieuses directions, 
pour d'autres voilures, d'autres aventures, d'autres habitudes.
 
Si la vie paresse et tergiverse, malgré les premières promesses,
prends le temps de l'apprivoiser avant qu'elle ne te morde,
alors tu allongeras les mètres de tes efforts, ton cœur palpitera plus fort,
palpitera plus loin que le hasard, changera de ton souffle le décor,
et tu pourras faire le tour de ta terre aux splendides gerbes d'hiver d'or,
pour mériter des fruits encore plus beaux aux invincibles accords.
 

 
L'heure est tardive, allumons nos esprits encore libres et nos cœurs de valeur,
on dirait que le jour s'éteint plus tôt, cisaillé comme une fleur.
 
L'heure est violente, préparons nos armes aux drames de défense infernaux,
on dirait que le sang s'en va sous terre, mécaniquement à la moindre faille, même au couteau.
 
L'heure est retorse, comptons les êtres en chiffre à l'âme sèche du mépris,
on dirait que la machine économique, terrasse en terrain vague des désert de faillite en friche.
 
L'heure est peut-être bientôt passée, allumons les derniers cierges dans les dernières églises,
on dirait que la foi presse les cœurs avertis, dardant leurs rayons d'une autre source de lumière qui vit.
 

 
Ils restaient ceinturés à la gorge,
les cris intérieurs de terreur qui mordent,
un cerveau d'incendie à la folie prise,
se propageant à larges flammes de souffrance, 
flambante à l'incandescent défi.
 
Ils restaient ceinturés à la gorge
les mots de délivrance libres et sonores,
piège prisé du silence d'une détresse violente,
se répandant aux blocs des hémisphères luttant,
fièvre dissidente sans trêve d'importance.
 
Elles ne sont plus ceinturés à la gorge
les forges crachant le feu de l'enfer atroce,
coupure du souffle libérateur à la vie d'autres prières,
dispensant l'espoir de jours meilleurs sans chaînes,
épanouie roue de paons qui, encore, se cherche.
 
 

 
Règne, Ô ma reine sur ta ruche d'abondance miel,
dispense tes pouvoirs féconds sur tes ouvrières, abeilles,
que la flore les respecte au frou-frou emblème,
elles qui extraient le suc utile et allez, allez butiner, allègres
de fleur en fleur, d'arbre en arbre, arme pollen…
armes sapins, armes acacias plus subtile encore
et tant d'autres et tant d'autres…
 
Règne, Ô ma reine sur ta ruche laboratoire de vie,
vibrant à l'envi ta respiration au travail fourni,
que l'homme y prenne garde, il lui doit un grand prix,
celui de sa mémoire au liquide d'or où coulent les printemps fous d'aurore,
celui de son avenir au liquide hors de prix où coulent l'onde gluante qui luit,
aujourd'hui le danger coure de butin en butine,
les ouvrières sont au chômage et la gelée aux royales vertus s'endort,
d'une pollution climatique qui en rit.  
Le dard se retourne contre lui.