Le son de la mort résonne d'une tristesse sans bornes. Une tristesse sourde qui ensevelit les jours fous de liesse et de vie. De trépas en trépas, le glas emplit l'espace de ses coups noirs, de ses coups désespoir.
Le son de la mort est sourd et lourd, il emmaillote les derniers nés qui vont dans la fosse de silence et d'oubli aux vigiles des pierres tombales, froides et muqueuses d'humus fœtal.
Le son de la mort est glauque et opaque, il enveloppe conforme de son drap le corps déchu d'avoir trop mordu, l'esprit encore captif des derniers drames de larmes. Quitter l'ici-bas laisse un son amer, un son qui se traine de souvenir en souvenir aiguisant encore le silence en fer de lance.
Mais le son de la mort, plainte sombre, gouverne les cimetières et prolonge le séjour des spectres bouffis de songes maudits qui chuchotent entre eux des cauchemars audibles, de tombe à tombe, de crâne à crâne.
 

 
Choisit-on vraiment ? On n'a pas tous le même cheminement mais c'est partout la même course au bonheur jusqu'à l'écoeure des sens, ou des manques au ressenti gourd d'étouffe.
L'un prend à droite, l'autre bifurque à gauche, l'autre encore choisit le droit devant. Le merveilleux de vie, c'est le libre qui transige au moyen et long cours des ouverts neufs de parcours en miles ou en noeuds.
L'expérience forge l'encore aux rôles qui transforment de borne en borne, d'obstacles forts aux transports de records.
Les rêves aiguillonnent les épreuves qui sillonnent le cheminement des pas à l'allant franc offrant grand les portes de l'infime à l'immense selon les échelles vivantes et rebelles qui nous tirent au sort.
Alors, on toque au port et l'on est reçu au départ, au phare bravant la tempête du hasard. Mais que l'on rit ou que l'on pleure, on est attendu ailleurs, un ailleurs aux heures non comptées perdurant le confort du meilleur.
 

 
On en mange à larges, fortes et fières bouchées, du pain de la poésie. La croûte qui craque sous la dent en est la forme, la mie qui gîte au palais, le fond. On croque à pleines dents dans la pâte cuite de farine de seigle ou de froment, et l'on s'en délecte les papilles à la texture de sa matière souple et digeste.
On s'en nourrit avec voracité tout au long de la vie, par tranches épaisses qu'exige notre estomac affamé de rythme, de cris et de beauté qui ne s'en repaît pas plus qu'hier ni moins qu'aujourd'hui.
C'est elle qui nous conduit vers les cîmes de l'appétit aux panoramas les plus vastes, les plus riches et les plus profonds d'où le regard plonge, s'émonde et se fond jusque dans les tripes des abîmes. D'où la bouche mord, mâche et absorbe les plus saouls morceaux de l'inspiration que nous donne ce monde avec rage et délectation.
 

 
Ô doux pâtre, viens sillonner les sentes de mon coeur vaincu des pleurs de la peur. Offre-moi ta démarche sûre à la source des routes de l'amour s'ouvrant comme mains aux caresses de liesse, adoucissant ma peine, exultant la trêve de mes rêves.
Ô doux pâtre, tiens ma langue dans la tienne, abreuve-moi de ton fleuve se déployant large et lent aux mystères des courbes de la terre, des étoiles miroitantes tombant en ton serein et certain courant, celui de tes mains inventant mon corps exulté en force.
Ô doux pâtre, ne feins pas les larmes et les rires de la vie, transportée et appuyée sur le bâton ferme et fort de tes pas au socle des collines de l'origine, qui transhumancent les sentiments du printemps à l'automne. Laisse-moi m'appuyer au grain de tes pensées et emporte-moi par-delà les vallons bleus de tes mots chantés; laisse-moi, abandonnée, transpirée et délivrée sur ta couche légère aux bruyères de siècles de présences passagères.
 

 
La perversion, elle rôde sous les jupons, les robes et les braguettes de son air de sainte-nitouche, mensonge ostentatoire qui n'a qu'un seul credo, l'orgasme.
Elle se permet des mots, des actes déplacés à l'envers du sain de faim et de l'équilibré de sensibilité.
Elle est toujours à l'affût de ruses qui s'évertuent à spolier sa candidature pour le sale et l'obscur.
Elle se loge au coeur de gestes obscènes d'appâts et de sexe, et s'arrange, virtuelle, pour qu'ils paraissent simples et ordinaires.
Elle camoufle sous sa coupe les désirs les plus putrides, qu'elle lave ensuite à grande eau de la règle du légitime.
Elle sourd poussée par mille et un vices qu'elle déguise habilement de mots graves, de mots lourds comme celui "d'amour".
Elle est infecte du bas-ventre, ne jouissant qu'au plaisir répétitif et courant; elle se trompe entre désir comblé sur le moment, et véritables sentiments promettant joie durable à l'épanoui d'un esprit sain dans un corps propre. Deux pôles s'aimantant naturellement pour plaquer leurs accords complémentaires et façonner de leurs mains un amour aux caresses d'arabesque vierges qui entrainent au large du sâcre de la vraie vie.
 

 
L'oiseau ivre de vitesse, à tire-d'espace et d'ouvertures se fraye une trajectoire victoire dans le ciel; de là-haut le monde doit paraitre plus leste, preste, digeste comme une île nimbée d'écume voilure, un perchoir regard d'où le chant à la fois brut et mélodieux s'élève à nu.
L'oiseau ivre de rêves aux fronts en l'air et en mystères, se fond dans les brumes sucrées teintées d'azur; de là-haut nul piège que des battues d'ailes pour chasser mouches et graines aux gosiers affamés de dur et de sec. Rassasié, il rejoint en pointe l'alphabet des figures de style des nuées, le bec en l'air, les rêves de l'homme piéton qui résonnent en éphémère de serres au rappel d'éther.
 

 
Elle est manipulatrice à l'exercice de ses convictions fonds de tiroir mais qu'elle place au beau milieu de la table. Elle gangrène à loisir les vies de ceux qu'elle décrète ses ennemis. Elle s'en donne à coeur joie pour abattre ses cartes, elle enrôle, folle, sa famille, ses amis et ses dollars. Elle se plait de surcroît à se victimiser et à crier "Haro" sur tout ce qui ne bouge pas dans le même sens qu'elle. Elle s'est déjà montrée capable de noyauter toute une famille dans le seul but d'exterminer sa proie, le plus important étant le résultat. Elle hause le ton et monte ses fictions avec brio, pour faire régner un peu plus la terreur dans les pauvres vies des moutons qu'elle tond avec onction.
Attention ! ne devenez pas l'objet de sa haine, sinon vous trépasserez un jour sous sa loi souveraine. Parce que c'est elle qui dicte et décide en accord avec ses principes qui valent beaucoup plus qu'une vie humaine. C'est une question de vision, le monde sans elle et ses filières souterraines ne peut tourner rond; alors elle ronge et rogne et saborde tout ce qu'elle peut se mettre sous la dent pour prouver que c'est bien elle qui détient la vérité sous l'armature de la raison. Le problème, c'est que c'est elle qui branle du chef...
 

 
Moments de joie, moments captifs où la vie est sur le vif. On en profite fort et vite avant qu'ils ne filent au fort de la fièvre amère de la souffrance fiancée à l'ennui.
Moments de joie, moments où l'on respire au large des heureuses surprises. On les vit fort et vite, ces petits paroxysmes de bonheur qui frétillent de rires à la confiance facile, à la confiance familière de l'épanoui.
Moments de joie, moments où la vie insiste et vrille le temps en éternités suspendues au fil d'un hasard fouetté du vent de la fête. On en jouit fort et vite, festins de dernière visite au front de rêves qui se redressent et qui tressent la chevelure belle des siècles de bonheurs, inventés à l'extraordinaire du sentir et du plaisir.
 

 
Contemplative, le regard se perd au hasard d'un paysage, qui boit le mariage de la terre et du ciel au mélange de couleurs en nuances parlant au coeur et à l'esprit. L'esprit pénétrant la beauté figée et mouvante à la fois, d'une nature encore rebelle, vierge de regards neufs assoifés d'extatique qui donne le vertige.
Contemplative, les yeux se noient entre deux rives attisant le feu intérieur brûlant, consolant et soulageant l'âme de perspectives à l'infini de lignes offertes d'un coeur qui, en même temps, saigne.
Contemplative, reine des nuées qui berce les cris de l'esprit, les conduit et les apaise dans une transcendance d'harmonie éclatante de vie. Appel de vie transmuant le désordre en paix perpétuelle qui sème la concorde nécessaire entre deux tempêtes de force d'âme, jusqu'au point intangible d'une soif de foi qui opère et règne.
 

 
Fringale de tranches de vie...tranches épicées, poivrées ou, tout au contraire, sucre et miel ou encore aigres-douces que l'on déguste, conquis, de morsures saines croquant toute sorte de chair.
Fringales de tranches de vie qui laissent un goût dans la bouche des jours, et que l'on savoure encore longtemps après les avoir mâchées.
Fringale de tranches de vie qui fondent dans la bouche ou sur lesquelles on se casse les dents, pourvu que l'appétit continue d'oser les mois, les années et que, perpétuel, il demeure.
Fringale de tranches de vie qui dégoulinent de leur jus suc aux encoignures des lèvres que l'on pourlèche, gourmands, et qui baignent de leurs nectars au spectre large, langue et palais jusqu'à satiété.
Fringale de tranches de vie qui apprennent et comprennent, en laissant les dents mastiquer, le domaine sans fin du savoir jusque tard dans la vie, jusque tôt dans l'éternité d'un ciel ouvert, chair d'âme à la recherche d'une faim définitivement rassasiée.