michelconrad' Blog

Ecrire,
marcher sur le fil
 
des mots,
tendu
 
à se rompre.

Je rêve
impatiemment,
 
mes rêves se brisent,
– la poésie n'est
 
que le sang des rêves.

Ma silencieuse,
dont me parle
 
l'amour.

L'eau de la fontaine
murmure le jour,
mes mots, comme un thrène,
disent mon amour,
 
murmure le jour
le chant des oiseaux,
disent mon amour
mes fragiles mots,
 
le chant des oiseaux,
-- disent que je t'aime
mes fragiles mots,
l'eau de la fontaine.
 
 
 
"A la fontaine" . Tous droits ré...

Il n'y aurait pas d'écriture si celui qui écrit n'avait pas, en lui, une croyance enfantine, et peut-être illusoire, aux pouvoirs magiques de l'écrit, une croyance en sa vertu talismanique, comme un dictame pour être aimé, de même que l'on croit aux pouvoirs radieux, au-delà du monde matériel, de la pensée...