C’est encore la nuit. Nous sommes loin de l’aube, et, davantage, de l’aurore. Pourtant, on entend chanter les oiseaux : eux savent l’espérance. Malgré leur vie infime, par quelques trilles, ils savent métamorphoser l’argile du silence. Ainsi que les poètes, ils ne font que chanter.
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