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La fleur est un flambeau :
les jours qui la consument
sont par elle éclairés.
3/7/19
les jours qui la consument
sont par elle éclairés.
3/7/19
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michelconrad' Blog
La poésie n’est pas lisse, elle a ses aspérités. Elle n’est pas mélodieuse. Elle crie, hurle, parfois. Son silence est un abîme. Nul ne sait ce qu’elle est vraiment, Dieu merci. Oiseau de haut vol, elle est hors de portée des oiseleurs. Il n’est pas de sésame pour écrire : on écrit...
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