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L'horloge de chêne tricoteAvec ses aiguilles de fer
Un invisible pullover
Et le temps lui sert de pelote
Maille à l'endroit, maille à l'envers
Le temps lui file entre les doigts
Fil de neige pour les jours froids
Et fil d'herbe pour les jours verts
Une heure noire, une heure blanche
Crochetées et croisées sans trêve
L'écheveau des nuits et des rêves
Se dévide au bout de ses branches
Qui portera ce vêtement
Qu'elle tisse avec tant d'adresse ?
Sa laine douce est la caresse,
De quel hiver, de quel printemps ?
Elle tisse car le temps presse
Maille blanche, sur maille noire
En ignorant que la mémoire
Défera les fils qu'elle tresse
Elle a beau nouer et lier
Le fil qui se perd et se casse
Nul jamais n'a pu s'habiller
De la laine du temps qui passe...
Charles Dobzynsk
- Esterina, M. de Saint-Michel, Minofabbri et 2 autres aiment ceci
Je ne connaisais pas ce poème mais j'aime beaucoup son univers... Merci pour ce partage. :-)