Emile faisait des ricochets
Pour faire dans l'eau des potirons.
Son fils, sans vouloir le brusquer
Essaya de lui expliquer la bonne façon
De faire de légers bonds
Sans trop éclabousser
Les carottes et les poivrons
Qui s'en venaient pécher.
Emile lançait des gros pavés
En pensant que l'eau, comme un glaçon,
Les laisserait doucement glisser
A défaut de faire des bonds.
Son fils, en peaux d'ours emmitouflé
Se dit qu'il avait perdu la vision…
Au pôle Nord du potager,
La mare était pleine de gazon.
Emile, le phacochère fêlé
Ne se rappelait plus quelle saison
Son bateau s'était échoué
Sur la banquise de sa raison.
Son fils, d'un air désespéré
N'en pouvait plus de ses dictons
Qui veulent qu'à chaque journée
S'invite une nouvelle saison.
Emile reste sans réaction
Face à la bande d'aliénés
Qui s'agitent dans son horizon,
Comme de petits ricochets…
10/06
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