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[Joseph Gen Dron]

Du haut du caniveau on rit de la misère humaine,
Des consommateurs frelatés qui flatulent.
La folie anime une âme froide
Et la violence colore le gris de rouge.
Tout tourne, rien n'est à sa place.
Aux confins de l'univers,
Il eut put être une flaque de gerbe,
Dont j'agrémenterai symboliquement,
L'autre coté de la ruelle.
- Tu ne te plains jamais? Me dis-tu.
- Si, mais personne ne m'écoute. Me répondis-je.
L'humidité des pavés atteignit ma joue.
Tout est à l'horizontal.
Je querelle corps et esprit. J'invective mes sens.
Le ciel, plus dur que la terre.
Vent de tourmente, plus humide que la mer.
Il n'y a que du pardon ici...
Reste à savoir pour quel crime.