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[coycot]

Centre-ville, fin décembre, le soir :
soupe populaire St-Eustache.

Parfois le vent s’énerve et tout un tas de sacs plastiques prennent leur envol tels autant de méduses d' hydrocarbure colorées.
Comme dans un poème, le pavé est glissant quoi qu'il n' ait pas plu, les arbustes murmurent bien qu'il n'y ait plus de vent.

La petite foule se masse contre le mur, tentative dérisoire de protection contre les facéties hivernales.
Le bénévole distribue des toasts de foie gras; il grêle.
Dégustation raffinée sous la grêle, ça a une autre gueule qu'au coin du feu, non ?

C'est ici que l'on peut rencontrer la foule la plus bigarrée de la capitale :
brûleurs de dur, transfuges de l' Est ( où ce genre de combines figurent dans les guides touristiques ), jeunes voyageurs internationaux et voyageuses impécunieuses dormant dans les livres de Shakespeare (rive gauche ).

Le prototype du clodo semblent présider l'assemblée, silencieux.
Regard vague, vaguement illuminé.
Qui peut bien se nicher au creux de ses dreadlocks naturelles, mélange saisonnier de cheveux, de solitude et de crasse ?
Mystère, évoluant dans le vide l'homme n'est pas abordable.
Sa logique s'exprime dans l'organisation du mille-feuilles vestimentaire:
la dégradation des blousons y est proportionnelle à l'éloignement du corps.
A travers l'usure des couches extérieures, le regard zigzague entre les déchirures jusqu'au noyau tissulaire: une veste présentant bizarrement l'aspect du neuf, novice en vagabondage. Mais la pelure ultime, vétérante en première ligne, est une toile composée d'épluchures synthétiques tissée par une araignée improbable.
Derrière: une grande balafre datant probablement d'un temps où l' on se donnait des coups d'épée dans le dos.

Les mecs de l'est portent un uniforme de rigueur: rangers, treillis, bombers et cranes rasés obligatoires ( dérogation : une crête bicolore ), série de tatouages.
Un d' entre eux arbore pas moins de cinquante piercings faciaux et multiples chaines reliant les lacets aux passants de ceinture. Une vraie quincaillerie exhibant en guise de porte-clés une mini basket Converse rose !

Sous le porche de l'église, appuyée à la paroi, une toute petite vieille tend la main aux touristes, un doigt crochu indique la porte toute proche où de grosses lettres blanches sur fond noire dessinent le mot « ENTRÉE ».
Non, mais aligner nos vieux contre le mur des églises ?
En vérité c'est la fin.

Qui veut désemmurer le monde et s'assoir avec moi parmi les mendiants ?